Pino l'Astuto

a new cool series

2012-02-10T23:24:00.001+01:00

Allora. I tizi di The River sanno dove mettere la telecamera. Conoscono e sfruttano tutti i modi migliori finora conosciuti, e in più ne hanno trovati di nuovi. È presto per dire se gli attori sono bravi ma almeno tre di loro sono fighe. Gli scenari sono spettacolosi e la storia sembra molto interessante. Una serie innovativa, sicuramente, come non se ne vedeva dai tempi di Lost. Potrebbe persino cominciare a fare paura (e in un caso nel pilot mi è venuto un friccico ner core). Attendo con ansia la puntata numero due.
C'è della magia in questo serial.

ouroboros

2012-02-08T16:38:00.000+01:00

Era come cieco. Certo solo della sua esistenza. Molto preso da se stesso, o così mi viene da dire. Forse vedevo in lui ciò che non vedevo in me. Divertente, per carità, ma a volte pesante. Insopportabile, anche, ogni tanto. Troppo spaventoso il lavorio della sua mente. Aveva sempre ragione, anche quando non l’aveva. Saccente, suscettibile, violento nel rispondere ai torti. Ogni nota che gli facevo, la prendeva come una negazione di sé. Lo combattevo spesso. Era un tipo che si faceva odiare con la stessa facilità con cui si faceva amare. La sua era una vita oscillante, un cerchio che si chiudeva continuamente. Ti chiedeva tutto, ti dava tutto, ti restituiva tutto, si riprendeva tutto. Non amava costruire, ma nemmeno distruggere. Era il flusso di energia speso in entrambi i processi che lo nutriva. Tutto scorre, diceva. Nulla esiste, fuorché il cambiamento. Cambiava faccia come cambiava le mutande. Cambiava idea ogni sei mesi. L’unica cosa che non cambiava in lui era la spocchia. Tutto partiva da lui, tutto finiva in lui. Del cerchio, era lui l’origine. Ma può avere origine un cerchio? Ecco dove si fregava da solo: nell’impossibilità di uscirne. Quel cerchio era tutto intorno a lui. Credeva di meritarlo. Sperava di meritarlo. E in fondo è così: ognuno si merita quello che ha, perché ognuno ottiene quello che cerca. Ti prendeva la mano, ti portava a casa sua, ti inebriava con tutti quei fuochi d’artificio – era un mondo sofisticato quello che costruiva ogni volta – e quando cominciavi a pensare che era un posto fantastico lui tirava su le quinte, e ti mostrava che era finto. Forse era una prova: se sopravvivi a questo, sarò tuo per sempre. Forse odiava essere amato per quello che costruiva e voleva essere amato per ciò che distruggeva. Forse pretendeva che l’amore fosse indipendente da quello che era: amami, sembrava dire, nonostante ciò che non sono. Ma tu t’innamoravi di quello che ti mostrava, mica di lui. Non siamo mica tanti gesù cristo, che ci innamoriamo dell’essere. Amiamo l’apparenza, perché l’inganno è l’unico rimedio alla condizione umana. Quello che c’è, a chi piacerà mai? Se mi accontentassi dell’essere, non mi muoverei da qui. Ciò che sono mi basterebbe, che motivo avrei di innamorarmi di te? L’immobilità è morte. E lui si muoveva sempre. Ma quando tornava al punto di partenza ti accorgevi che era come se non si fosse mai mosso. Era sempre stato lì. O è sempre lì che aveva voluto tornare. È come stare in equilibrio su un piede e tracciare con l’altro un confine circolare intorno a se stessi. La blindatura dell’io. Di colui che fa. Lontano da quello che ha fatto. Attore e azione. A nessuno quindi nemmeno a lui interessava l’agire. Però agire è quello che lui era. E solo un matto s’innamorerebbe di una cosa così volatile.

Per Natale mi regalò una spada laser. Per dirmi che mi amava come si amano certe cose oscure.

vertigo

2012-01-27T12:43:00.000+01:00

Forse abbiamo bisogno di confini. Dobbiamo per forza tracciare dei limiti. L’infinito è ingestibile, con questa forma mentis. Perciò indossiamo abiti di pelle nera, ci tingiamo i capelli di rosso, guidiamo macchine sempre più grosse, diventiamo il nostro lavoro. Forse è così che proviamo a sconfiggere il senso di vertigine. Ma quella vertigine è ciò che siamo. Ti taglieresti una gamba se potessi. Per distinguerti dagli altri. Dobbiamo per forza aggrapparci al passato per dare un senso al presente, un senso qualsiasi, come se non bastasse il presente per quello che è. Stiamo nel passato perché il presente è troppo grande per essere gestito. Il ciglio di un burrone, la cima di un grattacielo, la riga di mezzo tra l’ansia del futuro e tutti i rimpianti per il passato. Arriviamo a un bivio e per decidere quale opportunità scegliere ci guardiamo indietro, per vedere quale scelta, in passato, abbiamo fatto: così se abbiamo sbagliato seguiteremo a farlo. La statistica è rassicurante. Sarebbe meraviglioso potersi svegliare, tutte le mattine, con la memoria vuota. Ogni giorno ricominciare da capo. Se li vendessero al supermercato, mi nutrirei unicamente di fiori di loto. Non siamo ciò che abbiamo fatto. Oppure sì, se ci impegniamo. Ma di tutta questa energia potremmo farne un uso più spettacolare, invece di usarla per conservare: tutto cambia, in questo cavolo di cosmo. E noi, che poveri illusi a combattere l’entropia. Eccoci, come tanti Sisifo, a spingere una roccia sul crinale del monte più alto, una volta, e un’altra volta ancora, e poi ancora. Grazie al cielo poi arriva la morte, a liberarci tutti da questo orribile incubo.

il passato puzza

2012-01-25T20:19:00.002+01:00

Tanto per darvi un'idea di come stiamo messi, Dante prima di sposare quella che sarebbe diventata la madre dei suoi figli ha attraversato l'inferno per chiedere il permesso alla ex.

nettare e sangue

2012-01-24T20:52:00.001+01:00

Lascia che si spenga

non puoi tenere tutto acceso

è una scelta

ma nulla sembra voler vivere di vita propria

e perciò ti accanisci

lascia che sia ciò che vuole essere

ha dignità di autonomia persino il sentimento che provi

non credi di aver spinto abbastanza?

No, perdona la spocchia,

la mia presunzione è famosa in un paio di galassie

e nessuno ha mai trovato una cura

forse ho solo bisogno di sentirtelo dire

che hai scelto di esplorare una strada

e finché ti condurrà non l’abbandonerai

ma nessuno t’impedisce di guardarti indietro

e chiederti cosa avrei potuto fare

o di guardarti intorno

e decidere di volta in volta verso dove puntare.

La direzione ostinata è una via, certo,

la più comoda e grigia

ma ci sono altre vie

e nessuna ti turba?

Lasciati turbare.

Se funziona soltanto perché la fai funzionare

prova a vedere se si regge in piedi da sola

se ti tieni nascosta per non lasciarti tentare

e la tentazione è lasciarsela scappare:

mi chiedo se mai

hai indagato la sensazione di artificiale soddisfazione

e passione.

Se mi chiudo in casa non morirò mai.

Questa storia funziona perché sto lontano dal fuoco

e fuori c’è un vento gelido e un vento torrido.

Proteggo il focolare perché uno spiffero potrebbe spegnerlo

e tengo lontani i monsoni persino

e tengo lontane le mani

e le senti che fredde

sarà perché tendo a mantenere la stessa posizione?

Lascia che ti racconti una storia: c’era una volta Effimero

e tutti lo circondarono di stracci e abbracci

per renderlo eterno.

Uno di noi poi si distrasse, si voltò, sorrise a una primavera diversa

ed effimero svanì

passando attraverso un pertugio stretto e invisibile.

Ogni cosa che nasce infine muore.

Ogni cosa che inizia finisce.

Ciò che resta è ciò che è.

Allora è stata una illusione

Probabilmente

Un sogno, per carità, dignitoso e sincero

Ma cosa ci costa attaccarci a un sogno e tenerlo stretto

Fingendo che al risveglio tra le dita

Sotto le unghie

Ci rimarrà qualcosa

Fors’anche un segno.

Sono sicuro che ogni cosa in cui credi diventa reale

e reale è ogni cosa in cui ti identifichi

ma credo che ci sia dell’altro qua fuori

molto altro

e ci arrabattiamo per tenerci le briciole.

Allora vorrei che tu mi dicessi soltanto

che non c’è volontà o negazione, diniego o razionalizzazione

che ciò che senti è ciò che è

che ciò che vuoi è ciò che hai

o credi di avere

ogni altra considerazione è puro virtuosismo intellettuale

ma ciò che hai non è ciò che sei, ciò che sei è ciò che avrai.

Mi perdo spesso in ciò che scrivo

Se provo a scrivere ciò che penso

E penso ciò che provo

E sento

Ma lanciami una fune e ne verrò fuori

Diverso da me.

Dico questo perché ho parlato di me per tutto il tempo

E adesso volevo renderlo ufficiale.

Hai una mano in più da darmi?

parmigiane

2012-01-21T23:32:00.002+01:00

Ancora sto ruttando la pizza di carne di tua madre, maledetta. Diceva, “Ho fatto la parmigiana, ma tu non ne puoi mangiare”, e me la piazzava davanti. “Ho fatto le polpette ripiene, so che ti piacciono molto, ma sei a dieta”. Il suo abuso di spezie è criminoso, dovreste insegnarle il dono della misura, dovreste.

SPOILER - SHERLOCK

2012-01-19T18:44:00.005+01:00

C'era un sosia, che ha fatto urlare la bambina rapita col fratellino. Dunque c'era la possibilità di dare a qualcuno le sembianze di Sherlock. Sherlock ha chiesto aiuto a Molly: sto per morire, mi aiuteresti lo stesso se non fossi ciò che credo di essere? Poi c'è un manichino appeso nello studio. Ma non so se c'entra molto. Infine, c'è il tizio in bicicletta che urta Holmes poco dopo l'impatto e forse lo droga (ma il punto è che lo stordisce, in un modo o nell'altro, di modo da non essere proprio in sé girando il cadavere). Ma soprattutto, Sherlock chiede a Holmes di guardarlo negli occhi, di tenere fisso lo sguardo su di lui, rimanendo in una posizione di visibilità ridotta rispetto al punto di impatto tra il corpo e il marciapiede: tra Holmes e l'alto palazzo da cui si butta Sherlock c'è un palazzo più basso. Negli screenshot qui sotto invece un camion della spazzatura, che da ben tre inquadrature diverse si vede allontanarsi dal luogo dell'impatto. Ora, forse è un po' azzardato, ma avete visto come finisce il film di Fincher con Douglas e Penn, The Game - Nessuna regola?

IMMAGINE CAPOVOLTA:

è lui o non è lui?

Riceviamo e pubblichiamo l'analisi di Simone Musacchio aka Bellone:

"Saso caro, ho rivisto le scene finali e ho fatto caso anche io al camion che prima c'era, poi non più, e sherlock che ci cade proprio dietro.
Il ragazzo in bici sicuramente è un complice di holmes, perché rivedendo si nota come SH si premuri che Watson non si muova di un passo, insomma, deve essere a tiro di bicicletta.
Hai ragione è probabile che lo droghi (non ci avevo pensato) perché non poteva essere sicuro al 100% che con un normale tamponamento Watson sarebbe rimasto stordito. E non avevo pensato manco al sosia che spaventa la bambina, grandissimo. C'è da credere Moriarty l'abbia ucciso, perché mi pare strano che facciano passare Sherlock per assassino, certo come avrebbe fatto a trovare il cadavere?
Tra l'altro prima di buttarsi Sherlock continua a ripetere a Watson di essere un impostore, parla di trucchi di magia, "un semplice trucco di magia... tieni gli occhi su di me"... lo usa in un altro contesto ma a posteriori è facile intuire di cosa stia parlando.
Il manichino invece mi sa che non c'entra niente, anche perché a quel punto pure tutte le persone accorse sul posto sarebbero complici, che non sanno distingue una persona da un manichino? Boh magari sì e forse sono solo i paramedici complici...
Vabbè comunque episodio magistrale, bellissimo, tra i migliori episodi di telefilm che ho mai visto. In realtà poi alla fine devi accettare il loro patto narrativo, perché a fargli le pulci qualcosa che non torna nella logica c'è... come potrebbero tutti dubitare di Holmes, basterebbe già per esempio la testimonianza del ragazzo della puntata "the hound of baskerville": cosa avrebbe fatto Holmes, avrebbe montato 'sta storia sin da quando lui era bambino? °_° Impossibile.
E poi la falsa identità di Moriarty (idea bellissima, lui poi personaggio strepitoso interpretato alla grande), fa vedere dei CV in cui c'è scritto che fa i programmi tv per bambini... embè? Facceli vedé sti programmi, fammi vedere che stai in tv... cioè Watson non s'è mai cercato su internet il video o i dvd di questo qua?
Vabbè ho scritto un papiro, maledetta serie tv da 3 puntate, le attese sono il doppio più lunghe! Vatti a leggere la recensione della puntata di quelli di Serialmente.com, è fatta davvero bene, molto bella poi l'idea di evoluzione del personaggio Sherlock che propongono dalla 1x01 a questa".

E quotando da Serialmente.com (un pezzo davvero bello):

"I’ve got a theory: il morirà Sherlock? è spazzato via dal come è risucito a inscenare la sua stessa morte? E’ proprio Sherlock a cadere dal tetto ma noi, come Watson, non assistiamo all’impatto. Nei secondi mancanti tra lui che cade nel vuoto e il corpo che impatta, possiamo presumere che sia atterrato sul camion della lavanderia. La mia idea è che nei secondi mancanti abbia assunto una qualche sostanza per provocare una morte apparente ufficializzata come reale poi da Molly. Alcuni penano che la pallina di gomma utilizzata con cui Sherlock “gioca” in laboratorio sia stata utilizzata dall’investigatore per perdere il battito del polso, come alcuni illusionisti usano fare. A me sembra un po’ tropo macchinoso. Il ciclista che impedisce a Watson di arrivare tempestivamente sul luogo della caduta, le persone intorno al corpo che sembrano più interessate a fermare John che occuparsi del corpo a terra sembrano tutti istruiti per la realizzazione di un piano".

dico

2012-01-16T21:48:00.002+01:00

Se per voi va bene, sarò malinconico ancora per un paio di giorni.
.

...e un felice anno nuovo

2012-01-05T22:13:00.003+01:00

Sono felice per te.
No, in effetti non me ne frega niente.
Ma l'etichetta vuole che io dica ciò che non penso fingendo di pensarlo.
Dunque sì, sono felice per te, e per lui. Spero il vostro sia un amore sincero.
No, in effetti non nutro di queste speranze. Però, si tranquillizzi la società, non spero nemmeno che finisca o che finiate sotto un camion (o altro sul genere).
E sono sincero.
Però la società esige di più. Dunque vi auguro ogni cosa stupenda. Possa la fata dei dentini portarvi tanta gioia, felicità e ipocrisia.
No, dai. Ipocrisia no. Ognuno si faccia bastare quella che ha.
A me ne avanza.

In Fede,
Emilio

.

romanticismo alla romana

2012-01-05T11:22:00.002+01:00

Lui: Ciao, ti posso chiamare Maya?
Lei: Uh, e perché?
Lui: Perché sei la fine del mondo.

HAT-MAN & The Doctor

2012-01-04T22:47:00.001+01:00

Un caso insoluto buttato lì, così, all'inizio, non può che farsi tarlo e rosicchiare il cervello per tutto l’episodio.

Non è facile categorizzare un telefilm del genere. Ogni “puntata” ha la lunghezza di un film tv, stile e struttura del serial di lusso, e pur per il tempo di 3 episodi (a stagione) i personaggi godono di tutta la gioia della serializzazione; la “mano” britannica mescola il tutto in un prodotto piacevolmente originale.

Non nativo, sicuramente derivativo, "Sherlock" fa propria ogni lezione impartita sulla scrittura televisiva negli ultimi dieci anni: dal ritmo mozzafiato (e a volte decisamente improbabile) di Alias all’uso spregiudicato del colpo di scena alla Lost (per rimanere in casa Abrams), dal montaggio frenetico alla scelta di muovere la telecamera su tutti gli assi disponibili, strizzando l’occhio al web e subendo molte fascinazioni 2.0: i testi ancorati alla scenografia, gli schermi in sovraimpressione, ...

Per scrivere una recensione decente e più puntuale dovrei riguardalo. Un po’ come certi critici musicali che hanno bisogno di un “secondo ascolto” prima di sviluppare una opinione. Ma questa non è una recensione: è solo un flusso di pensieri entusiastici partorito a dieci secondi dall’ultimo rigo dei titoli di coda.

Gli attori, superbi, inglesi, belli in un modo poco cinematografico, sicuramente fighi, mi ricordano due cose: Watson somiglia al protagonista di Avatar, è solo più simpatico. Holmes invece sembra un Na’vi, ma spero che non si offenda.

Il primo episodio della seconda stagione è – per quanto riguarda il sottoscritto – un capolavoro. Nonostante certe trovate un po’, come dire, di comodo. Ma in qualche modo dovevano pur sbrogliarla la trama, arrivati a un certo punto. L’importante è divertirsi. E io mi divertii.

Dunque, la prego signora Hudson, tenga duro.

Nota a margine: il modo in cui stanno riciclando i dettagli del mito ha un che di diabolico (HAT-MAN)

ALIAS è un porno per cattocomunisti

2012-01-01T14:51:00.006+01:00

No, in effetti non c'entrano. I cattocomunisti, dico. Però era da una vita che volevo metterceli su blog. È una parola così bella: cattocomunista. Sa di complotto internazionale, di agenzia segreta, tipo Direttorio K, o Alleanza. L'Alleanza Cattocomunista, tipo.

Ad ogni modo, forse l'hanno già scritto, l'avete già letto da qualche parte, ma io Alias ora l'ho recuperato (e lo sto letteralmente divorando, manco con Lost mi sono sentito così addicted). Dunque la devo dire, qui, ora: 'sto telefilm è di una perversione pazzesca. E lo dico con una punta di stima.

Hanno preso una bambolona come Jennifer Garner e per cinque lunghi anni e 105 episodi l'hanno spogliata, vestita, truccata, costretta a fare a botte con maschioni nerboruti e cazzoni, le hanno fatto fare saltelli e smorfie con la bocca aperta per 40 minuti alla volta, facendole indossare parrucche di tutti i colori come una Barbie Puttana qualsiasi. Le hanno fatto versare lacrime coccolose una scena ogni cinque e sempre con le labbra a becco di papera.

L'hanno (tra)vestita da Cameriera, da Segretaria, da Lap-dancer, da Mignotta, da Donna in Carriera, Da Scienziata, da Studentessa Universitaria Triste e Solitaria, da Compagnona, da Stronza, da Bonazza, soprattutto da Bonazza.

Se anche tu ti sei fatto le pippe guardando Alias, clicca "Mi piace". E smettila di sentirti in colpa. Alias è un prodotto per le pance. Per le ghiandole surrenali. Per il consumo sessuale on demand. Alias è il videogame che tutti vorremmo sull'xbox. Altro che Skyrim! Il gioco di ruolo definitivo. La parrucca rossa aumenta la tua Magika, la tutina aderente ti raddoppia il Vigore! AH, Jenny I love you.

E se non ci credete, venite quaggiù (cliccate su continua).

HOMELAND – tutti alla fine tornano a casa

2011-12-26T15:03:00.001+01:00

Da quando ho visto le uniche due stagioni di Life, ho lasciato l’attore Damian Lewis per troppo tempo fuori dal Pantheon dei miei attori seriali di culto. Ora l’ho finalmente invitato a entrare e l’ho sistemato accanto a mostri come Bryan Cranston di Breaking Bad e Katee Sackhoff di Battlestar Galactica (povera, poi mezza bruciata con lo sfortunato reboot di La donna bionica).

Ma tornando a Damian, la nuova serie tv Showtime ancora inedita in Italia ma appena conclusasi in America sembra cucita sulla sua pelle: Homeland è almeno per metà il Sergent Brody. Nell’altra metà c’è tutto il resto: una fabula impeccabile, un intreccio semplice ma tutt’altro che lineare, una protagonista borderline e dei comprimari dalla caratterizzazione sublime.

Non vedevo dei personaggi così ben scritti dai tempi del Frank Black di Millennium.

Il personaggio di Carrie Mathison, interpretato dalla fichissima Claire Danes (irriconoscibile nel video di Just Like Anyone dei Soul Asylum, in cui tra l’altro sembra la sorellina minore di Kirsten Dunst), mi ha dato più di un turbamento, sin dall’inizio. Mi sono subito chiesto come avessero gestito, gli autori, un’agente della Cia con disturbo bibolare della personalità che, per giunta, era riuscita a nascondere le proprie terribili condizioni ai capi e a chi l’aveva arruolata (Saul Berenson, un altro personaggio scritto con la penna di dio). Per tutta la stagione sono stato lì a temere che avrebbero chiuso con qualche stronzata pazzesca l’intera linea narrativa legata a Carrie, e invece, l’ultima stagione mi ha spiazzato.

Se già con X-Files e Alias l’America degli sceneggiatori tv aveva riscritto la serialità slegandola da una visione del mondo ordinata e fatalistica e introducendola a un nuovo umanismo in cui ognuno è solo contro il caos dell’universo, Homeland fa sistema e fonda l’intera narrazione sulla lacerante incertezza del presente, tra crollo dei valori e disgregazione sociale. Una società, quella occidentale, che si è sempre creduta salda su ideali come la famiglia, la patria, il progresso, viene ora messa a nudo con tutte le sue incoerenze, le sue idiosincrasie, attraverso il grado ultimo del conflitto: nulla è certo, nulla può essere dato per scontato, nemmeno a casa propria, nemmeno nella propria testa.

La concezione moderna del serial televisivo, che ha arricchito di teorie del complotto ogni più piccolo stralcio di Storia che si è via via affacciato nelle narrazioni (FBI, CIA, CTU sono tutte istituzioni storiche che rivelano al proprio interno l’origine del male per combattere il quale erano state create), raggiunge la perfezione nella storia del “Marine che passa al nemico”: eroe nazionale di giorno, cospiratore di notte; simbolo cooptato dal potere costituito per il rafforzamento dei valori tradizionali e insieme ariete di sfondamento di quello stesso sistema.

Per tutti i 12 episodi entrambi i fronti sembrano avere ragione, ma nessuna delle due tesi ci convince. Gli autori di Homeland hanno tenuto un filo tirato sotto il bordo della storia, una porta aperta sull’ignoto che assalta la pancia dello spettatore, lì dove i pensieri consci proprio non riescono a mettere ordine e preferiscono tenersene fuori. Il bene e il male non sono categorie solide ma stati di coscienza.

L’eroe scompare completamente, dopo i vari Fox Mulder e Sydney Bristow, i Gaius Baltar e i Vic Mackey – antieroi sempre e comunque sopra le righe – è giunta l’ora dei Carrie Mathison e dei Nic Brody. Il grado zero dell’eroe. Uomini e donne comuni, senza potere alcuno, nemmeno quello della fortuna (che ha aiutato così tante serie televisive ad arrivare a fine stagione senza intaccare minimamente la sopravvivenza del protagonista, o del suo ego). Carrie e il Sergent Brody combattono contro e per i soliti poteri forti, a fianco e dentro ai grandi topoi della narrazione, ma quello che interessa allo spettatore è sottocutaneo e riguarda per la maggior parte del tempo la loro sorte, e non quella dell’America o del Mondo.

Forse ci preoccupiamo tutti, ancora, dell’umanità e del suo destino, ma non lo facciamo più per grandi categorie: l’occidente contro il terrorismo, la Terra contro gli alieni, i buoni contro i cattivi. Il conflitto si consuma nell’unico posto possibile, dentro di noi, dentro l’io. Ogni personaggio (come ogni persona) ha dentro di sé il conflitto e gli strumenti per risolverlo. Il resto è grasso che cola, dalla supertecnologia ai superpoteri, dalle superpotenze mondiali alle super-religioni armate e incazzate.

E forse proprio Life, il poliziesco che ho menzionato all’inizio del post, potrebbe fornirci la chiave per interpretare questa nuova era della serialità televisiva: l’agente Charlie Crews ha passato 12 anni in carcere per un delitto che non ha commesso. Scagionato, riceve un indennizzo economico gigantesco e il reintegro in polizia con tanto di promozione a detective. Ritornato nella società, cerca di scoprire chi e perché lo ha incastrato, ma il suo approccio è “particolare”. Per sopravvivere ai 12 anni di detenzione, Crews si è convertito allo zen, e adesso “sa” che il mondo è dentro di lui. Che “ogni problema o situazione di vita” è risolvibile cercando dentro di sé. Che il conflitto, quale che sia, è sempre “dentro”. Tutto, insomma, è lo specchio del male che ci portiamo dentro.

Tutti, insomma, come Carrie Mathison, abbiamo un disturbo della personalità: curando quello, cureremmo il mondo.

BUON NATALE A CHI?!

2011-12-24T15:48:00.001+01:00

Un ateo ha un problema di coerenza molto simile a quello di un credente.

Potremmo dire che definirsi "ateo" equivale a cucirsi addosso un vestito altrettanto stretto di quello del cattolico (o del testimone di Geova, ...), perché quella del credente e quella del non credente sono comunque due identità, libere nella misura in cui si è liberi all'interno di una qualsiasi cultura o società.

In questi giorni gli status abbondano di considerazioni sulla opportunità o meno di augurare Buon Natale, mi permetto dunque di fare una considerazione: perché no? Un mio amico evangelico (evangelista) dice che lui gli auguri li farebbe tutto l'anno, perché ogni giorno dell'anno si augura il bene alle persone che ama, dunque non ha senso farli a Natale: perciò nemmeno li accetta, oltre a non farli.

Bene, non facciamoli a Natale, gli auguri di Natale, perché... uhm, ecco, per cosa? Ah, giusto, per coerenza. Con chi? Con me stesso, con la mia identità, con quello in cui credo (o con quello in cui NON credo).

Il resto dell'anno però nessuno ti fa gli auguri, dunque il 25 dicembre (o il giorno di Pasqua) come il giorno di capodanno (buon anno o buon ferragosto non sono auguri "religiosi"), non potrebbe essere considerato semplicemente una occasione per ricordarsi l'un altro che ci si vuole bene? Al netto delle ipocrisie (per tutto l'anno siamo costretti a salutare persone che troviamo antipatiche o verso le quasi siamo indifferenti, informandoci sulla loro salute e su quella dei loro cari), che male c'è a farsi gli auguri di Natale?

Gli atei forse non approfittano delle ferie natalizie per tornare dalle proprie famiglie?

È così "offensivo" augurare loro di passare un buon giorno di natale, un buon 25 dicembre, una splendida giornata di ferie (se non di feste) passata con i propri affetti?

C'è un vecchio consiglio dispensato dagli psicologi che voglio provare a sintetizzare: se una cosa ti dà tanto disagio da costringerti a prendere una posizione (pubblica, per giunta) domandati come mai. Perché se non ti fosse di fastidio alcuno, nemmeno ci faresti caso, accetteresti gli auguri tranquillamente senza farti troppe pippe. Eppure, la "coerenza" degli altri in qualche modo attenta alla tua. Certi psicologi o maestri zen di farebbero notare che se la tua identità fosse un po' più sincera, un po' meno condizionata (culturalmente o socialmente) allora sarebbe anche un po' più solida, tanto che non dovresti stare lì a difenderla di fronte a una cosa innocua come gli auguri di Natale.

Questa è giusto la mia opinione. Forse il fatto che l'abbia postata vuol dire proprio che nemmeno la mia identità è così tanto inaffondabile. O forse vuol dire solo che sono logorroico. In ogni caso, BUON NATALE A TUTTI, BELLI E BRUTTI, SASO VOSTRO.

le certezze della pena

2011-12-14T13:51:00.000+01:00

Mi rifugio facilmente nella mancanza di te, nel dolore familiare che mi agita lo stomaco - invece di annaspare nella fatica di superarti, incerto sul da farsi, lontano dal riuscirci
.

you know

2011-12-13T13:33:00.000+01:00

life is a not funny joke

che non è cazzo

2011-11-23T22:19:00.000+01:00

accontentatevi, gente. di un uomo che vi ama solo quando si sente solo. di un cielo che vi chiede solo sacrifici. di un lavoro che vi dà soltanto da mangiare e nemmeno una briciola da sognare. accontentatevi del sesso peggiore, di una scusa perfetta, di un amore il primo che capita. accontentatevi, gente, che non è cazzo insegnarvi a godere.

estetica e malattie

2011-11-23T11:26:00.003+01:00

ho cercato la tua fisionomia in tutte le donne con cui sono uscito, il fatto che l'abbia trovata in così tanta gente avrebbe dovuto farmi riflettere, ma non ho ancora interrotto la ricerca - sei tu che somigli a tutti, o sono io che non vedo un cazzo?

bis

2011-11-19T13:56:00.001+01:00

i sogni sono bisogni a metà
.

perché, poi

2011-11-15T12:26:00.001+01:00

Smussati, sembrava perfetta la sinergia

La combinazione

Segreto, è tutto segreto e noi qui a pensare di poter sapere

Opposti, tutto è opposto a tutto

Sei stata lontana per il resto della mia vita

Il resto della vita, indietro e avanti, passato e futuro

Come fai a non guardare avanti

Il presente

Carpe diem, lo dici pure tu, l’hai scritto pure tu

Nessuno regala la propria vita intera, un po’, qualche anno, qualche giorno. Noi qualche ora.

Il tempo tra te e te. Tra quei cinque minuti e i cinque minuti della prossima volta e i cinque minuti della volta prima.

Riusciamo a stare al passo con noi stessi?

Andiamo troppo in fretta: corriamo troppo? Andiamo più lentamente. Ci supera il tempo. Siamo più lenti del tempo.

Ti ho voluta troppo per troppo poco.

Mi vuoi a piccole dosi.

Non fare marcia indietro. Provo a non farla nemmeno io.

Non piangere in segreto. Gioisci davanti a me tu, ma piangi in segreto.

Tu non mi cambi, non mi cambierai, mi hai già cambiato e non lo so?

Ho smesso di cercare e non me ne faccio una ragione.

La ricerca è il segreto della felicità. Essere sempre lì, lì per toccarla. Non toccarla mai. Dio ci promette la felicità, i ministri ci promettono dio. È tutta una promessa. Una certezza nel futuro infinito. Non raggiungeremo mai la felicità ma possiamo avvicinarci e non smettere mai di avvicinarci. Achille e la tartaruga.

Perché mi piaci poi?

Cosa mi piace poi.

italia

2011-11-08T12:22:00.002+01:00

Fa più rumore un premier che cade di una opposizione che non cresce.

certe genti di sesso femminile

2011-11-08T11:12:00.002+01:00

"certe genti di sesso femminile s'ennamoreno una vorta all'anno, ogni vorta co la stessa grazia, co la stessa intensità, cambieno omo come se cambieno vestito, alla stessa velocità della luce e ortre. ma la cosa che più me turba è che certe genti di sesso femminile ogni vorta che te dicono ti amo ti guardano negli occhi e non je viene manco da ride. a me quando racconto na cazzata me viene da ride e pure d'arrossì, a certe genti di sesso femminile no. è popo vero che l'omini credono a tutto quello che je dicono, ma è pure vero che a certe genti di sesso femminile je viene troppo facile da nnamorasse. dunque me sa che ce sta una sola morale: A BUCIARDEEEE!!"

invidia

2011-11-06T21:04:00.000+01:00

l'invidia è la stampella del pusillanime

un gesù per tutte le età

2011-11-06T11:44:00.004+01:00

Il Cattolicesimo ha riempito le chiese di Gesù Bambino e Gesù Crocifisso, la nascita e la morte, e ci ritroviamo statue e dipinti a iosa di questi due "momenti" della vita del Cristo. A me sarebbe piaciuto avere nel presepe anche il Gesù Adolescente, il Gesù Giovanotto e magari il Gesù Ventenne disilluso e anticlericale che comincia a girare il mondo predicando contro la globalizzazione e la tirannide... Così, per variare. Ma forse quest'ultimo Gesù avrebbe somigliato troppo a Che Guevara.

cos'è l'amore

2011-10-25T23:36:00.000+02:00

Vorrei stendere un lenzuolo sul pavimento del cortile. Donne nude lascerebbero le proprie impronte. Sarebbe calpestato persino dai signori della guerra, con la stessa grazia. Amate e lasciatevi amare. Costruiscono un castello attorno a noi, nel giorno della nostra nascita posano la prima pietra ma per mesi hanno scavato le fondamenta. Se scappi da un paese di tremila abitanti scappi da te stesso. Sono davvero pochi, quelli che ci sono riusciti. A scappare da se stessi. A conoscere se stessi. Non c’è valore che tenga, alla prova della santità. Sacro è ciò che sacro appare. La morte è sacra ma non ditelo ad alta voce. Non c’è nulla di sacro in sé, a parte il sé. Ciò che brilla a Nord è avvolto dalle tenebre a Sud. Mentre il sé non è a nord né a sud ed è in entrambi i posti insieme. Vorrei costruire una borsa con la mia belle. Ma la mia pelle è già una borsa, rivoltata come un calzino: la mia pelle contiene l’universo. Il fuori è dentro. E il dentro è fuori. Cerchiamo nelle stelle una ragione che sia una, quando al di là di questa pelle custodiamo l’unica ragione possibile. Vorrei stendere la mia pelle sulle pavimento di pietra del cortile. Donne nude la calpesterebbero ricamando le proprie impronte. Persino i signori della pace, se ve ne fossero, un giorno, la calpesterebbero. Amatevi e lasciatemi amare.

the tree of life

2011-10-22T22:57:00.000+02:00

la cosmogonia di Malick, dice
una metafora con dentro una metafora con dentro mille metafore
il film di Malick, dice
la vita, dice
un sogno dentro a un altro sogno
dall'infinitamente grande all'infinitamente piccolo
ovunque nel tempo e nello spazio
"fammi sapere ciò che sai"
cos'è dio?
"fammi vedere ciò che vedi tu"
l'Aleph sono io, io sono l'Aleph
la vita individuale si smarrisce nella vita universale
ma infine si ritrova, mani nelle mani
la bellezza del cosmo ha il suo unico fine nella perfezione dell'occhio umano?
quale il motivo della luce, dei colori, altrimenti?

senza parole

perché aver paura? amare per non far passare la vita in un attimo
di grazia
o di natura

in quanto stronzo

2011-10-20T14:36:00.001+02:00

- in quanto stronzo, credo che vi seppellirò tutti
- gli stronzi galleggiano. quelli che vivono cent'anni sono i discreti.
- no, fidati, gli stronzi vivono più di tutti, lo dice la bibbia: nostro signore ci lascia tutto il tempo possibile per redimerci.
- va beh, ma se sei stronzo che te ne fai di una lunga vita?
- che me ne faccio? quando sarò rimasto ultimo dopo di voi, pubblicherò il libro delle mie memorie
- e allora?
- e allora tutto il mondo conoscerà la mia versione, e siccome sarà l'unica, la prenderà come verissima
- e che te ne fai di una soddisfazione del genere?
- me ne faccio! prima di tutto non dovrò preoccuparmi di ferire nessuno, perché sarete tutti morti. secondo, non dovrò edulcorare od omettere e finalmente potrò dire tutto quello che penso o che ho mai pensato sulla vita l'universo e tutto quanto. terzo: non dovrò stampare copie omaggio per amici e conoscenti.
- e parenti.
- e parenti, certo.
- ti basta poco, credo, per essere felice.
- per essere felice? mica è per una questione di felicità: è per una questione di pace!
- conosci il concetto di perdono?
- cazzo se non lo conosco: vi ho perdonati tutti!
- no, non è così che funziona: ti sei mai perdonato tu?
- per quale dei miei peccati?
- per tutti.
- per tutti e diecimila?

- così pochi?
- per tutti e centomila?
- comunque sì, per tutti.
- è a dio che spetta di perdonarmi, e a voi, se vi ho fatto un torto.
- dio sei tu. e tu sei anche l'unica persona a cui puoi fare torti.
- se ti mollo uno schiaffo non ti sto facendo un torto?
- no, mi stai tirando uno schiaffo.
- e lo schiaffo non è un torto?
- tirarmi uno schiaffo farebbe più male a te che a me.
- proviamo?
- proviamo. Io posso anche farmi male al viso, ma tu ti fai male al cuore.
- cazzate.
- proviamo, allora.
- non voglio colpirti.
- perché?
- per non farti male.
- dunque a te importa se mi fai male. e se mi fai male dunque provi qualcosa che non è proprio piacevole. anzi. sensi di colpa. rimorso, ecc. a me può venire un livido sul viso, ma in un paio di giorni passa. a te invece, i sensi di colpa possono durare anni.
- chiederei scusa, se un giorno, per errore, dovessi colpirti.
- cioè mi chiederesti di perdonarti.
- sì.
- e se io non ti perdonassi?
- lo accetterei.
- Sicuro?
- beh, sì: che altro potrei fare.
- Ma proveresti rimorso.
- Può darsi.
- Avresti bisogno del mio perdono. per non stare male, per non sentirti in colpa...
- ok, ho capito. ho capito cosa vuoi dire. appena torno a casa cancello il capitolo su di te.
- ah ah. sei forte.
- come l'aceto.
- ammettendo che questo libro tu lo stia scrivendo per davvero... a chi credi che servirà?
- a nessuno?
- nemmeno a te?
- beh, io almeno mi sfogo...
- cosa sfoghi?
- ...
- la rabbia?
- anche.
- dunque sei arrabbiato. è la rabbia il problema. non la verità o la menzogna. non...
- ma no, non sono arrabbiato, o meglio, anche se lo sono ora non credo che lo sarei a cent'anni...
- e allora cosa? perché progetti di pubblicare un libro a cent'anni in cui dire la tua?
- perché devo!
- lo devi a chi?
- a me stesso!
- e se ti sei debitore e creditore contemporaneamente, non credi che il tuo bilancio si sia già chiuso a zero?
- oh, ma ti diverti?
- sto solo facendoti notare che è inutile
- cosa?
- arrabbiarsi.
- ma non sono arrabbiato, cazzo!!
- ah ah ah, come quando ho detto a mio padre che è suscettibile e lui ha ribattuto che "non è vero un cazzo, e vaffanculo!"
- Beh, sì, ma tu mi paragoni sempre a tuo padre.
- per via della pancia...
- ah ecco.
- il titolo del libro? ci hai già pensato?
- Ego.
- in effetti, quale titolo migliore?
- il primo capitolo parla di me.
- ah, non tutto il libro?
- beh, sì, ma il primo racconta proprio la mia storia, dalla nascita in quel freddo venerdì d'inverno...
- o cristo, vuoi che la gente si annoi subito? Mettila in appendice 'sta palla...
- in appendice ci metto un racconto breve.
- horror?
- no, breve
- sì ma di genere horror?
- no, no, sempre autobiografico, un tranche de vie.
- che belle parole
- ma se non l'ho nemmeno scritto ancora
- intendevo il tuo lessico
- sì, è tornato a casa.
- chi?
- lessico.
- credo che andrò a mangiare.
- buonappetito.
- tu non mangi?
- gli stronzi non mangiano
- ah no? e allora come ti riproduci?

Come sopravvivere ai Calabresi - due

2011-10-16T19:54:00.001+02:00

La Calabria esiste. Ha un popolo, una lingua ufficiale e duecento dialetti. Manca di un esercito, ma tanto pure i leghisti millantano. Persegue la secessione con tutti i mezzi ma è pronta a cedere alla Puglia le città di Cosenza e Cinquefrondi, in cambio dell’autonomia dal resto della Penisola. Nel caso in cui la secessione divenisse un obiettivo troppo dispendioso in termini di energie e vite umane, la Calabria è pronta a parlare di federalismo alla francese in salsa ucraina: un paio di ministeri, la sistemazione di un compare nel CDA della Rai e siamo apposto. Il comando codificato di oggi è: “meglio la sugna della margarina vegetale”.

Come sopravvivere ai Calabresi - uno

2011-10-16T19:23:00.001+02:00

La Calabria esiste. E include la Sicilia, la Basilicata e la provincia di Torino. Io sono Calabro. Ma anche ve ne sono altri. Le nostre armi sono intelligenti: la ‘nduja veicola l’ultracorpo calabrese e lo installa solo negli italiani, mentre nei padani non attecchisce ma anzi provoca emorroidi e prurito anale. Le nostre truppe d’avanscoperta hanno colonizzato il mondo, camuffandosi da emigranti, studenti fuori corso, mogli di politici leghisti. L’ora zero è vicina. Questo è l’ultimo appello alle cellule dormienti, il segnale in codice è: “scondite le melanzane sottolio”.

vedi

2011-10-15T15:07:00.001+02:00

Se ti senti antisociale, anticonformista, unico e originale, inaspettato e rivoluzionario, sappi che la società aveva previsto anche te.

Dell’amore e delle pene – Il senso di Laura per la vita

2011-10-08T21:56:00.001+02:00

Come si legge un libro di poesie, mi chiese, Come si legge tutto il resto, risposi, forse che la scrittura si accomoda all’aspettativa? Lei chiamava con lo stesso nome poesia e filastrocca, prosa ritmata e indovinello. Mi disse, Conosci l’autrice, Certo, risposi, da lunga data, Pensi che abbia sofferto tanto, volle sapere, Probabilmente più di un fornitore qualsiasi di contenuti, di me e di te, per esempio, ma non fermarti sulla superficie, il dolore è solo un altro dito che indica la luna. Lunaspina, osservò, è un titolo che mi piace, comprerei volentieri un libro così intitolato, Vero, aggiunsi, condivido, e le somiglia, sai, il suono al viso e la forma al cuore, ma è solo il titolo provvisorio, non conosco ancora quello definitivo.

Lei mi chiedeva spesso di portarla in giro per il mondo, Voglio girare, diceva, conoscere le cose, capire le cose, mangiare le cose, eppure non potevo, non poteva, c’erano particolari fastidiosi che ce lo impedivano. Le chiesi se volesse farsi un’idea, della vita, prima di occuparsene, Vuoi, le dissi, sentire come le cose possono essere insieme meravigliose e piccole, gigantesche e insipide? Si attese l’ennesimo dvd, con l’ennesimo documentario, l’ennesima voce fuori campo noiosissima e lenta, ma stavolta le porsi un libro. Lei mi chiese se potevo aiutarla con le pagine e io potevo, anzi, di più, volevo. Le mostrai la copertina, prendendole la mano le feci accarezzare il dorso e le costine, e lei immaginò di sentire la carta e il taglio delle pagine tra i solchi della pelle. Mi sorrise, con tutta la forza che servì. Girai la copertina e vennero fuori i fogli, gli appunti presi in troppi anni, pensieri inutili vergati a mano e a matita, come si tracciano le righe alla finestre quando l’inverno le brina. Era il libro di un uomo fatto bene, che morì credendo d’esser fatto male, uno che aveva vissuto intensamente bruciando tutto e subito. La sua penna conosceva tutti i sapori del mondo, dalla frutta alle spezie alle farine, e il modo in cui li raccontava era sublime.

Non capisco, disse, vuoi che vada in barca, che senta il dolore del morso di serpente, che impari a pescare senza essere in grado di girare il mulinello, che corra a piedi nudi tra i canneti, che mi lasci andare dal dirupo per riemergere in un fiume gelido e impetuoso, questo vuoi? Io, risposi imbarazzato, vorrei farti conoscere la vita, così come l’han vissuta altrove, senza quest’obbligo insensato di viverla da sé, in prima fila, lancia in resta e occhi socchiusi. Ma perché dovrei volere ciò che ho già, l’immobilità, l’inerzia, la vita pensata, perché dovrei desiderare ciò da cui vorrei fuggire? Mi alzai dal letto, le sistemai una ciocca di capelli poi le dissi, Aspetta, torno tra un istante, e andai al computer a stampare. Lei disse, Cosa fai, non farmi leggere nient’altro, io voglio girare, voglio volare, voglio vivere, o morire.

Tornai con Lunaspina, una parte, e le dissi, Hai ragione, non devi correre nuda sotto la pioggia o tuffarti a piedi uniti da un dirupo, devi chiedere, devi desiderare, devi sognare, e girai una pagina e cominciai a leggere. L’amore, sbottò, sussultò, tossì e deglutì a fatica, l’amore è da dove voglio cominciare, a vivere, a sognare, per me è uguale, penso, Non è l’amore, dissi, ma il pensiero intorno, il senso trovato a forza, spinto dentro con fatica, è il discorso attorno a un’emozione, Vuoi dire, si fermò, Vuoi dire che l’amore non è un discorso, tra innamorati, tra bisogni e desideri, tra mani e cuore, Voglio dire che l’amore è un sogno, un’astuta bugia, un inganno insieme gentile e stronzo, colpevole e innocente, un castello di carte costruito su una evanescente intuizione. Lessi una poesia che più di altre ho amato e lei ricominciò, È quello che intendo, l’amore, un motore che ti tiene in vita, e spinge, o tira, dipende dalle volte, lei, l’autrice a volte tira, a volte spinge, ma perché ne soffre, non dovrebbe di queste sofferenze, sublimi, gioire?

C’è una legge cosmica che ci costringe a rincorrere le lacrime, un’inconsapevolezza universale, un sogno da svegli, un gorgo emozionale da cui non siam capaci a uscire, me ne rattristo mentre vado a fondo. Sai, le dico, Laura ama le parole, le corteggia, coccola, dileggia, odia e ama, di nuovo, nel circolo vizioso della vita, come tutto il resto, la sua storia, i suoi uomini e le donne, i suoi successi e i passi falsi, Laura ama per vivere e vive per amare, ma vive e ama per scoprire, scoprirsi, mostrarsi, nascondersi, Laura ricicla frammenti consistenti di se stessa senza crucciarsi del vuoto che le rimane dentro, tutte le volte. È una forma di pazzia la sua, come la tua, come la mia, ma una forma di follia sintonizzata con il cosmo, che danza tra le stelle e le parole tenendoci tutti per mano, se vogliamo, se la lasciamo fare.

Laura vive, mi chiese, Non più di te o di me, Laura come fa allora a conoscere, mi incalza, Laura non conosce, perché la verità è un ideale, una stella polare a cui mirare, la poesia sta tra qui e lì, nel mezzo, nel viaggio, e Laura ama viaggiare, con la penna, coi pensieri, con i desideri, Ma di cosa scrive se non vive e non conosce, mi domandò infine, Laura scrive dell’infinito che ognuno di noi si porta dentro, l’esperienza della forma, la consapevolezza dell’essere, dell’anelito che soffia da troppo lontano, che tu e io non abbiamo nemmeno incominciato a ricercare.

Laura, dissi posandole un bacio sulla fronte, regolandole la flebo, riponendo le poesie sul piano portaoggetti, Laura è partita, il suo viaggio è solo all’inizio ma è già mille anni luce davanti a noi, Laura ha intuito, ha fatto una promessa alla sua sensibilità, lasciarla fare. Lei mi guardò da sotto la frangetta precisa e mi disse, Sai, non è come girare o vivere o volare, ma mi è sembrato per un attimo, grazie a Laura, mi è sembrato di capire.

chi siamo noi

2011-10-08T00:11:00.000+02:00

Diamo così tanta importanza alle cose eppure guardate come sono effimere - un giocattolo, un gioiello, un'automobile, un ricordo, un attestato di stima, una reputazione... - ci facciamo la guerra per un'idea, per avere torto o ragione, per tenere limpida l'immagine di noi che abbiamo (così faticosamente) costruito - ma chi siamo noi? Siamo ciò che gli altri pensano che siamo o possediamo? Siamo gli errori che compiamo e le imprese in cui trionfiamo? Così poca stima abbiamo di noi stessi?

vivere alla grande

2011-10-06T22:21:00.001+02:00

non si può vivere alla grande in un mondo in cui sono le cose piccole a metterci ansia - ho questa... urgenza, di uscirne (vivo) - se trovo il coraggio entro un anno lascio tutto - nel frattempo cercherò il coraggio

requiem for a capitalist

2011-10-06T12:56:00.000+02:00

Insomma, a me stava pure simpatico Jobs: "siate folli", gli studi di calligrafia, la storia personale e tutto il resto, no?
Però ricordatevi che era "uno che ci vendeva le cose". E nemmeno a prezzi di saldo.

Quando è morto Fleming non l'hanno fatto tutto sto casino, eppure lui non costruiva telefonini fighi e costosi. Lui aveva solo scoperto la penicillina.
Detto questo, addio Steve.

peccato

2011-10-05T16:18:00.002+02:00

Le feci la mia dichiarazione d'amore, la migliore che abbia mai fatto, al telefono. Non sapevo però che lì vicino ci fosse il suo ragazzo. E che stesse ascoltando. Quella sera lui la lasciò. Per mettersi con me.

burattinai

2011-10-05T00:57:00.002+02:00

evviva i baci dimenticati, che muovono i fili dentro, in silenzio
.

DECALOGO 2.0 - il film

2011-10-03T15:12:00.002+02:00

psicopatia

2011-09-28T21:27:00.002+02:00

Che follia amare per avere - l'amore è un dono, incondizionato, talmente disinteressato che non necessita nemmeno di essere corrisposto: è perfetto così com'è, silenzioso, adorante, immobile.

E≠mc²

2011-09-25T14:52:00.000+02:00

Annuncio Cern: "Le cazzate lanciate dalla Gelmini hanno superato la velocità del neutrino".

causa o effetto

2011-09-24T14:30:00.000+02:00

Correre a velocità diverse, e chi resta indietro consuma gli abbaglianti.
La colpa è di chi rincorre o di chi è rincorso? L'amore, diceva qualcuno, è come quel famoso vaso cinese sul quale, ai due lati opposti, sono disegnati un uomo e una donna che fuggono: non si capisce chi scappa da chi.
Ma nell'amore, è raro che si capisca qualcosa.

carpe diem

2011-09-21T22:29:00.002+02:00

Non fidatevi di chi cerca la felicità, perché in realtà sta cercando qualcos'altro. Se avesse avuto anche solo idea di cosa sia, non la starebbe ancora cercando. L'unica felicità possibile non può che essere qui, e ora, e non può dipendere dal resto del mondo, da un amore ancora di lì da venire, da un evento ancora da accadere. Non fidatevi di chi, misurandosi, si troverà sempre mancante.

Chi si accontenta muore

2011-09-21T19:43:00.001+02:00

Chi si accontenta gode. Sapete qual è il punto? Ché se tu ti scegli una Seicento, poi è inutile che ti lamenti perché non corre come una Ferrari. Te la sei scelta tu, no? Se no ti prendevi la Ferrari. Certo, potrete obiettare: magari non aveva i soldi per una Ferrari e si è preso la Seicento, che costa molto di meno. D'accordo, ma ugualmente non puoi pretendere che la Seicento solo perché tu non ti potevi permettere una Ferrari incominci da un giorno all'altro ad andare a 300km/h. O No? In fondo chi decide di accontentarsi, difficilmente si accontenta.

et circenses

2011-09-21T19:40:00.002+02:00

Non capirò mai il circo. Fanno finta di saltare, fanno finta di litigare, fanno finta di cadere. Io quando cado mi faccio male davvero. Fanno finta di essere amanti degli animali e poi li rinchiudono in gabbie che sembrano sgabuzzini. Il circo è troppo colorato, non è un posto plausibile. Forse lo riempiono di nastrini e musica per nascondere la realtà ma, avete notato?, la puzza li tradisce sempre. Cazzo. Io non sono proprio fatto per il circo.

universi simbolici paralleli

2011-09-15T10:43:00.002+02:00

lui: - "E tu di dove sei, di grazia?"
lei: - "No, no. Di Melicucco".
.

nacapito

2011-09-14T10:52:00.000+02:00

‎"Ahò, sete 4 eppure ve continueno a chiama' li tre moschettieri. A Dartagnà, nun conti popo un cazzo".

io io io

2011-09-09T14:59:00.001+02:00

Ho trasceso l'amore. Ora "sono" amore. E mi basto.
.

sei giovane

2011-09-08T20:31:00.000+02:00

il paradiso fiscale può attendere
.

teologia del risveglio

2011-09-08T11:09:00.000+02:00

e se fossimo solo delle cispe negli occhi di dio?
.

desio

2011-09-07T12:08:00.000+02:00

Vorrei che tutti riusciste a vedere il sesso come lo vedo io: un bellissimo giocattolo da condividere con tutte le amichette.
.

perché

2011-09-06T15:24:00.000+02:00

chi si accontenta muore
.

plis

2011-09-01T01:31:00.003+02:00

taggami ma di poke saziami

sanctorum

2011-08-31T12:54:00.002+02:00

trovo offensivo che una persona si senta santa tra gli uomini ma trovo più offensivo che detta persona sia ritenuta tale dagli uomini stessi - almeno dubitate, verificate, provate... invece di belare tutti in coro di fronte allo sfarzo che si porta dietro

presentimento

2011-08-25T00:02:00.003+02:00

di questo passo, non sperimenterò mai la crisi del settimo anno

il più grande spettacolo dopo il big bang

2011-08-24T21:25:00.001+02:00

Caro Jovanotti,
sorvolando sulla constatazione che il Big Bang non è mai avvenuto nemmeno per la teoria del Big Bang stessa (che implica un universo che si sta espandendo e raffreddando ma esclude dal modello una fantomatica "esplosione" - cfr. P. J. E. Peebles, 2001), mi permetto di dissentire sul termine "spettacolo", con cui invece s'intende una rappresentazione artistica o naturale MA che avvenga a beneficio di un pubblico. Dunque, se è vero che ogni pubblico è nato e può essere nato soltanto DOPO il Big Bang (a meno di non ammettere l'esistenza di un Dio onanista che nell'atto della creazione ha goduto delle proprie gesta come di una meravigliosa pippa), mi domando secondo quali conoscenze e nozioni lei si sente di ammettere l'inserimento del Big Bang in una peraltro poco diffusa classifica dei più grandi spettacoli dell'universo.
Attendendo una sua, anticipatamente la ringrazio.

Pino L'astuto
.

con permesso

2011-08-23T18:31:00.003+02:00

Se per voi va bene, starò male qualche giorno ancora .

compromesso

2011-08-23T15:18:00.001+02:00

lui: ti amo.
lei: di meno niente?

non svegliarmi

2011-08-23T12:17:00.004+02:00

certi sogni, falli piano. C'è gente che ti dorme accanto.

giri (i ragazzi sono giri)

2011-08-22T00:50:00.003+02:00

la vita è una cazzo di ruota storta
che ci hai messo una carta da poker dentro
per fargli fare un rumore fico
.

la ricerca della felicità

2011-08-21T23:10:00.000+02:00

sempre in cerca bisogna stare,
le porte aperte bisogna tenere,
e non fermarsi nemmeno a pensare
(e non fermarsi nemmeno a godere)
girare pagina e ricominciare

non mi lasciasti che la nobile arte
del prendere i sogni
e metterli da parte

amor

2011-08-18T18:51:00.002+02:00

nessuno l'ha mai incontrato ma tutti ci sperano, forse nemmeno esiste ma tutti ci credono - quando cominciammo ad annoiarci la mente inventò per noi un modo discutibile per distrarci...

ne ho avuta una

2011-08-16T12:13:00.001+02:00

ne ho avuta una che credeva
ch'io fossi uno stratega
perché pensava che moriva
tutte le volte che veniva

gap comunicativo

2011-08-16T12:02:00.001+02:00

Cristo parlava in aramaico. Forse per questo la Chiesa l'ha frainteso.
.

plastilina

2011-08-11T13:39:00.000+02:00

più bello, più forte, più incazzato, più protettivo, più mafioso, più comprensivo, più innamorato, più pettinato, più intelligente, più educato, meno filosofo più pragmatico, più uomo, più rispettato, più temuto, più abbronzato, più condiscendente, più presente... sei sicura che non sia meglio trovarne uno già bello che pronto invece che andar di lima avanti in eterno?

malinconia

2011-08-03T20:07:00.001+02:00

C'è stato un tempo in cui un sacco di donne mi amavano, vi giuro, decine! Son stati i cinque minuti più belli della mia vita...

filosofia pomeridiana spinta

2011-08-02T19:36:00.003+02:00

Se la vita ti tira il bidone, tu riempilo
Se la vita ti tira il pacco, tu spaccalo
Se la vita ti tira la sola, tu dicci che meglio sola che mal'accompagnata

grazie dei fior

2011-07-31T00:12:00.004+02:00

Sono entrato. Nella tua vita. E faceva un cazzo di freddo.
.

facebook, addio

2011-07-23T13:04:00.003+02:00

Amici tutti,
con questa nota, quest'ultimo post, vi annuncio la sofferta decisione di lasciare Facebook. Dopo 3 lunghi, bellissimi anni, ho deciso finalmente di chiudere il profilo (tutti e tre i profili) e di navigare verso altri lidi, in altre acque.

Non è, come può sembrare, a causa del nuovo e grazioso social network di casa Google, che lascio, e nemmeno perché ho finito le richieste di amicizia. Né, vi assicuro, sto lasciando perché mi sono lasciato con la fidanzata. Questa decisione, questo gesto sono presi in perfetta e sincera coscienza, soltanto in considerazione dell'idea che tutto scorre. Perciò scorrerò altrove.

Ho passato dei momenti bellissimi, in questa terra virtuale, grazie a voi e ai vostri post, a voi e ai vostri commenti, grazie a voi e alla vostra bellezza. Ho allietato le mie serate tristi sfogliando i vostri albi, sorridendo dei vostri stati, riflettendo sulle vostre note. E ne serberò SEMPRE un ricordo meraviglioso.

Ho conosciuto gente bellissima, grazie a Facebook, la cui amicizia ho spesso potuto approfondire nel mondo reale. Ho condiviso con voi la meraviglia della mente, del pensiero, dell'intelligenza intuitiva e analitica espressi nel migliore dei modi. Le vostre elaborazioni grafiche, le vostre battute ironiche, le vostre lamentele, le vostre urla... hanno illuminato spesso e splendidamente la mia via. Se il mio viaggio su questa terra ha preso la direzione che ha preso, è anche grazie a voi, amici miei di Facebook.

Ho avuto la gioia di conoscere degli uomini stupendi, e delle donne bellissime. In molti casi, ho avuto l'onore di invitarvi a casa, a cena, a un aperitivo. E almeno un paio di volte, di qualcuna di voi mi sono anche riuscito a invaghire. In un caso soltanto, una donna mi toccato il cuore, dall'aldilà del suo profilo, prima ancora di incontrarmi. Ma è durata lo spazio di una notte, il tempo di un lungo bacio, e il giorno dopo già non l'ho vista più. Anche a lei (quella zoccola*), corre il mio pensiero lasciando Facebook.

Ho grazie a FB avuto il coraggio di parlare per la prima volta al sogno mio più grande, una donna che mi ha rubato il cuore dieci anni prima, quando ancora non esistevano nemmeno i computer; le ho detto in chat cose che per anni ho tenuto dentro, chiedendole finanche di uscire, e ottenendo un sì, dopo svariati tentativi. Protetto dallo schermo del computer nella timidezza del gesto e nell'imbarazzo dei suoi rifiuti. E con lei ho avuto una storia bellissima, che senza Facebook avrei continuato a sognare per chissà quanti secoli.
Poi ci siamo lasciati, d'accordo, ma "meglio aver amato e aver perso l'amore"... diceva il poeta. O era Paperino?

E qui su Facebook ho litigato, più e più volte, in maniera costruttiva e distruttiva... E le ho prese e le ho date... Ed è stato, anche così, un meraviglioso sperimentare. Non è questo, forse, lo scopo della vita?

Dunque ora, sciogliendo queste lacrime nella pioggia, torno nel mare, per risalire a pelo d'acqua in altri punti. Ci sono milioni di posti ancora da vedere, e poco tempo per farlo.

Certo, mi mancherete tutti. Uno a uno, amici miei di Facebook. Con alcuni di voi continuerò la mia avventura in altre avventure, fuori di qui. Ma gli altri... spero solo che facciano buon viaggio, pure loro.
Mi si spezza il cuore, prendendo coscienza che vi sto lasciando, credete. Ma forse, in un modo o nell'altro, la vita non ha ancora finito con noi...

Mi mancheranno i vostri aggiornamenti, i vostri "mi piace" e i vostri blast. Mi mancheranno i vostri silenzi snob, le vostre carezze virtuali, la vostra compagnia notturna... Coma farò, nelle notti d'insonnia, senza di voi?
Oh, come farò?

Come farò, quando vorrò presentarvi l'ennesimo mio delirio, un mio post, una mia lagna, una mia burla? Come farò senza di voi a misurare la temperatura della mia follia, del mio egocentrismo?

Tutto questo mi immobilizza come un coltello affilato puntato al petto.

Eppure come faccio a rimanere senza precludermi altri viaggi? Come faccio a restare su Facebook senza limitare l'esplorazione di altri mondi? Non è possibile, mi dico. Facebook ha questa tendenza a rubarmi troppo tempo... Perché nessuno dei vostri commenti è meno degno di attenzione di tutti gli altri, dunque come potrei scegliere quale leggere o commentare, e quali no?

Con molti di voi, sono riuscito a rimanere in contatto, nonostante il poco tempo a disposizione (per il lavoro, lo studio, la vita...) solo grazie al fatto che sul lavoro, ogni tanto, ho potuto aprire la chat...

Forse sto commettendo un grosso errore, a lasciarvi andare... amici di Facebook.

Sì, infatti, è un grosso errore lasciarvi andare.

...

D'accordo, mi avete convinto: rimango. Resto con voi. In qualche modo concilierò FB con il resto cosmico, ci riuscite a milioni... posso riuscirci anche io.

Quindi, come non detto, amici cari. Spero ne sarete contenti se rimango. E chiedendovi perdono per il tempo che vi ho fatto sprecare, con questa mia, vi mando un forte e lungo abbraccio, con la speranza di continuare a sperimentarvi (a vivervi!) per lunghi anni ancora.

Con affetto,
Io

*: ma in senso buono, si fa per scherzare, sono stato frainteso

amore nell'amore

2011-07-15T11:00:00.004+02:00

Era giovane e forte. Poi conobbe lei.
Piero Angela le aveva già dedicato uno speciale Superquark, ma lui non l'aveva visto.
Nuova forma di vita, se la tirava un sacco. Ma era bella davvero, in via dei matti al numero zero.
La volevano tutti, anche quelli che non la potevano. Lui per primo, la volle. Ma non lo disse a nessuno per troppo tempo. E quando lo fece, era troppo tardi.

Era giovane e forte, di meno ma abbastanza per fare una porca figura. Poi le disse che l'amava.

Sono quel genere di cazzate che si fanno, nell'adolescenza, anche un po' per darsi un tono, per farsi il figo, per ritagliarsi una identità nell'infinito... Lui però l'adolescenza l'aveva doppiata. Ecco perché mandò tutto a puttane. Lei fece un passo oltre la soglia della sua vita, una finta, una mossa, come dire una promessa immantenibile, di quelle belle, belle che nemmeno sembrano vere. Poi però tornò via. Dov'era sempre stata.

Aveva un altro, sapete. E un altro ancora. Solo che non lo sapeva. Fingeva di non saperlo. E non ci faceva niente, credo. Perché non è mai stata una questione di feeling.

Quando pensi all'amore sei già un passo avanti. E un passo fuori, dall'amore nell'amore. Se pensi all'amore stai etichettando l'inetichettabile, annullandolo, mortificandolo. L'amore nell'amore è durato un istante solo, ed è stato fichissimo. Un orgasmo per lo spirito. Meditazione riuscita.

Il dolore è sempre un pensiero attorno al dolore. Ché il dolore nel dolore non esiste, ho idea.
Dunque lei pensò bene di parlargli d'amore e di dolore. Dunque di niente.
Lui le offri il contenuto, lei accettò il contenitore.
Nemmeno si rese conto di avere sbagliato tutto.
Né se ne accorse lui.

L'inganno maggiore fu che, giovane e forte, si sentì debole e stanco. E invecchiò.

L'idea dell'amore sostituì l'idea di sé e le cose peggiorarono ulteriormente.

Pare che il termine vedana indichi solo 3 tipi di sensazioni: quelle spiacevoli, quelle piacevoli, quelle neutre. E che pensare attorno ai vedana sia mancare di nuovo il punto. Lui ebbe la brutta sensazione che sarebbe finita male, ma quel tipo di sensazione non è inclusa nel prezzo. Lei ebbe la sensazione che non fosse l'uomo per lei, ma si fermò a tutti i semafori, per chiedere a uno sconosciuto se fosse la strada giusta.

Allora guardammo un film, sfogliammo un libro, e trovammo in entrambi i testi una speranza.

« Datta. Dayadhvam. Damyata.

Shantih shantih shantih »

requiem

2011-07-13T20:56:00.000+02:00

La geografia è scomparsa dalle scuole quel maledetto giorno che hanno inventato il sudoku.

garantismo all'italiana

2011-07-13T16:03:00.003+02:00

l'imputato è innocente fino alla prescrizione

auto-solidali

2011-07-04T16:23:00.000+02:00

Ho notato che tra i proprietari di Smart sul raccordo vige una forma di cameratismo molto simile a quelle tra autisti di bus tram et similia, per la quale incrociandosi ci si saluta con la manina e un sorriso complice. Grazie al cielo, noi possessori di Seicento siamo molto più grezzi.

a turno

2011-07-02T16:26:00.001+02:00

Quando a uno dici che è un cazzone lui si incazza, giustamente, perché non è un cazzone. Ma tu lo fai apposta, perché vuoi farlo incazzare. E così se critichi Berlusconi il berlusconiano che fa? Non si incazza, perché è davvero un cazzone berlusconiano, però ti dice che sei comunista. Così pensa che tu, che non sei comunista ma solo intelligente, magari t'incazzi.

ecco

2011-06-28T07:35:00.002+02:00

Da quando ho cambiato le lenzuola non mi manchi più.

incubo di finemondo

2011-06-19T21:49:00.001+02:00

La villa in Sardegna era circondata da guardie del corpo e polizia. La ragazza in vestaglia aprì la grande vetrata verso le 8 e mezza e si avvicinò al capo dei servizi:: era un po’ confusa. Di solito papi le portava la colazione a letto e comunque non era mai andato via senza darle almeno un bacio. La guardia disse: sarà nello studio. Ho già guardato. Allora è in mansarda, al telefono con Bonaiuti. Ho guardato anche lì. La guardia portò il polsino della camicia alla bocca e dichiarò lo stato di allerta. Guardie del corpo e polizia irruppero nel perimetro e il capo li coordinò nella ricerca. Alle 10 la segreteria della presidenza comunicò la notizia alla stampa:il presidente del consiglio era stato rapito.

Si succedettero due giorni di ricerche con impegnate tutte le forze militari del Paese. Il coprifuoco fu stabilito alle 17. Furono controllati 18 mila appartamenti. Gli alpini e i carabinieri batterono i principali nascondigli montani utilizzati negli anni dai sequestratori di tutte le bandiere. L’INTERPOL da par suo coordinò le ricerche intenzionali. Nessun aereo o treno partì da e per l’Italia. Le autostrade furono chiuse: migliaia di persone rimasero lontane da casa, confinate in hotel, bed & breakfast o miseri motel. I pochi che provarono a dormire in macchina furono prelevati e portati in questura o nelle caserme per essere interrogati. Il terzo giorno, mentre il leader dell’Idv veniva interrogato in questura, una folla di vecchi massoni deliranti circondò la sede del Fatto Quotidiano. Cartelli minacciosi accusavano i fomentatori d’odio di essere finalmente riusciti a eliminare il presidente. Uno squilibrato lanciò una prima pietra, la folla lo seguì a ruota, un naziskin di nemmeno diciotto anni lanciò una molotov improvvisata incendiando il palazzo. Le forze di polizia riuscirono a riportare l’ordine con molta fatica e i pompieri evacuarono l’edificio appena in tempo. Travaglio tuttavia per le gravi ustioni fu ricoverato al Bambin Gesù in prognosi riservata. Gli inquirenti parlarono con Di Pietro e cercarono di ricostruire gli ultimi movimenti del leader. Dissero che era un atto dovuto. Poi si lamentarono per la legge bavaglio: senza quella norma, dissero, avremmo potuto evitarlo. Le intercettazioni erano state bandite un anno prima. La maggior parte dei sequestri era sempre stata evitata grazie alle intercettazioni a strascico.

Di Pietro disse: mi dispiace per Berlusconi ma se l’è cercata.

In qualche modo quella dichiarazione filtrò ai media che rimbalzandola sull’opinione pubblica resero necessaria la messa al sicuro del leader dell’Idv. Beppe grillo fu fermato in svizzera, il giorno dopo la scomparsa del premier: l’INTERPOL lo trattenne per 3 giorni sottoponendolo a un lungo interrogatorio. Cosa ci faceva in svizzera? Perché proprio quel giorno? Che contatti aveva con l’Anonima Sequestri? Nel 2008 era stato ospite di un albergo in Sardegna in cui pochi giorni prima aveva alloggiato un potente imprenditore libico: come lo spiega?

Il pd si sciolse. Bersani lasciò la politica. Franceschini e Veltroni cominciarono a pensare a un nuovo soggetto politico: Democratici, punto. D’Alema fu nominato presidente della commissione speciale per la ricerca del premier. Fini fu interrogato a lungo dalla magistratura per un vuoto di sedici ore corrispondenti alla notte in cui il premier scomparve. Il presidente della camera però presentò un nastro in cui si vedeva a cena con altri politici italiani. Per la registrazione, illegale, fu condannato a 3 anni e sei mesi di carcere. Ma fu scagionato dalle accuse di aver partecipato al rapimento del premier.

La Repubblica pubblicò una lunga ricostruzione delle ultime ore del premier.

Libero e il giornale listarono a lutto le prime pagine e pubblicarono in copertina solo una foto del volto angelico del premier.

Il 5° giorno si cominciò a parlare di elezioni. Tremonti appoggiato dalla lega si disse pronto. D’Alema fece una dichiarazione. Di Pietro chiamò a raccolta i suoi e lanciò il grido: ripristiniamo la giustizia. Vendola riunì le truppe e si disse pronto. Secondo D’Alema il popolo non era pronto per andare a votare, e soprattutto non era sicuro indire delle elezioni in quel momento. Le strade pullulavano di soldati. Applausi bipartisan. Furono accordati poteri speciali alla commissione di crisi. Il video di Bondi che si schiaffeggiava il volto rigato di lacrime fece il giro del mondo. Il presidente usa mise a disposizione dell’Italia i servizi segreti americani, ma D’Alema rifiutò. Applausi bipartisan. Fiaccolata di escort davanti a Palazzo Chigi. Era cominciato il culto del premier. Parlare male del premier divenne reato. I poteri di D’Alema crebbero. I controlli a strascico nelle abitazioni aumentarono. In Europa si urlò al rischio democrazia. L’America offrì nuovamente il suo aiuto. Putin mandò un ultimatum a D’Alema: se non avesse ritrovato l’amico Silvio entro 48 ore la Russia si sarebbe ripresa il lettone. L’Europa si scagliò contro la Russia. L’America riposizionò le sue portaerei nel Mediterraneo. Di Berlusconi ancora nessuna traccia.

Secondo la Cei era giunto il tempo.

I Testimoni di Geova dissero: non copiate! L’apocalisse è nostra.

Emersero organizzazioni politico-religiose sulla scena pubblica che incitarono la gente a prendere il potere per accompagnare l’Italia (e il mondo) verso il giudizio.

La superstizione dilagò.

Una applicazione per iPad provocò scalpore con la sua modalità: “find Berlusconi”. Messi a ferro e fuoco decine di Apple Store in tutta italia

...continua?

decalogo - update to 2.0

2011-06-10T16:05:00.003+02:00

Bisogna aggiornare le Tavole, disse, prendi mazzetta e scalpello e scrivi. Mio Signore, Ti dispiace se uso il palmare, chiese Mosè. Ma non t’era passata la gotta, fece Dio, No, Signore, disse Mosè, palmare e non plantare. Dovresti smetterla di bere, consigliò l’Onnipotente sdraiandosi sul divano di nuvola in cucina, prima le mani, ora i piedi, ad ogni modo, scrivi.

Pronto, si dichiarò Mosè. E spengilo un po’ il cellulare, vuoi, almeno mentre lavoriamo, sbruffò il Signore, Come vuoi, fece il Profeta, camuffando l’impazienza. Sei pronto, chiese Dio, Spara, lo incitò Mosè, Non posso, si stupì il Creatore, non ricordi, sono obiettore di coscienza. Va sempre peggio, pensò Mosè, poi aggiunse ad alta voce, Detta, Padre, e io scriverò. Più lapalissiano di così, ritenne, non poteva metterla.

Io sono il Signore Dio Tuo, recitò l’Onnisciente. Ma signore, obiettò Mosè, l’incipit è uguale a quello delle vecchie tavole, Hai ragione, convenne l’Altissimo, dunque scrivi, Io sono il Signore Dio Tuo versione 2.0, per Windows Seven. Mosè, guardandolo di sbieco, e pur sempre in faccia data la Sua natura infinita, rimase in silenzio, aspettandosi una rivelazione, del tipo, sto scherzando. Ore dopo, il Profeta capì che non stava scherzando e scrisse.

Uno, continuò il Padre Eterno, Non avrai altro Dio all’infuori di me, né in Cielo né in Terra né su Second Life.

Due, Non nominare invano il mio nome, il mio cognome e nemmeno il mio nickname.

Tre, ricordati di santificare le feste, al ritorno però, guida piano, e se hai bevuto fa’ guidare l’astemio. Mosè, su questo almeno, si trovò d’accordo.

Quattro, Onora il padre e la madre, soprattutto se ti hanno regalato l’xbox 360.

Cinque, Non uccidere, se proprio ne hai voglia fallo a San Andreas. In che senso, si stupì Mosè, Nel senso buono, ovviamente, rispose l’Onnipotente, Ma sono figli tuoi anche gli abitanti di San Andreas, Mio Signore, piagnucolò Mosè, Ma che dici, s’irritò l’Eterno, sto parlando del videogame. Ah, pensò Mosè, se mi rimbambisco pure io è finita.

Sei, Non commettere atti impuri. Che dici, Mosè, la cambiamo questa, non se l’è mai filata nessuno, Signore, sia fatta la Tua volontà, acconsentì Mosè, se vuoi sostituiamola. D’accordo, mugugnò Dio, scrivi, Sei, Non commettere molti atti impuri, sottolinea molti, così si regolano. Ah, disse Mosè, e scrisse.

Sette, Non rubare. Questo mi è sempre piaciuto, suona bene e poi si presta a molte interpretazioni, credo sia ermetismo, non ti pare, chiese al Profeta. Sì, disse Mosè, m’illumino d’immenso. Pure tu, chiese il Pastore, In tua presenza, Lo adulò Mosè, come potrei evitare, Giusto, lo gratificò Dio, continuiamo.

Otto, Non dire falsa testimonianza, anzi, cambiamolo un po’, così piace pure ai giovani, ecco, scrivi, Otto, Non contare balle. Yeah, chiosò a denti stretti Mosè. Che fai, sfotti, s’inalberò Dio. Ah, quando vuole ci sente, pensò Mosè, aggiungendo a bassa voce, Perdonami Signore perché ho peccato.

Nove, Non desiderare la donna d’altri. Senti, Mio Dio, su questo comandamento ho ricevuto un sacco di e-mail negli ultimi tempi, dalle associazioni di femministe, dicono che è molto, ecco, sessista. E grazie, sbottò il Signore, desiderare s’intende proprio sessualmente. No, disse Mosè, non hai capito, Come, si fece nero di rabbia l’Altissimo, Io non capisco, ma ti sei bevuto il cervello, come osi, Io sono l’Onnicomprensivo. Perdonami, Signore, poiché ho molto peccato, però le donne vorrebbero che Tu vietassi anche a loro di desiderare l’uomo d’altri. E perché mai, chiese Dio sbigottito, sono mica masochiste queste donne che ti hanno scritto? Mosè non rispose e Dio accettò l’emendamento, dicendo, Nove, non desiderare la donna o l’uomo d’altri, per buona pace anche di qualcun altro. Di chi, si confuse Mosè, Dai che hai capito, sorrise l’Onnisciente, e Mosè, che non aveva capito ma non voleva fare la figura dell’ignorante, disse, Ah, sì, carina.

E, Dieci, concluse Dio, Non desiderare la roba e il robo d’altri.

Ok, abbiamo finito, Mosè, stampa e faxa tutto all’ufficio stampa vaticano, io vado che sta per cominciare il Grande Fratello Sole e Francesco si offende se non lo guardo, Ma come, chiese Mosè stupito, il San Francesco sta in televisione? Non San Francesco, disse Dio allontanandosi, Dj Francesco.

Fischiettando Bella di Padella, il Signore accesa la tv e si pavoneggiò con gli angeli e i santi del suo nuovo home theatre, Avete visto, disse, che impianto della Madonna?

giova

2011-06-10T14:11:00.001+02:00

- Non giova a nessuno l’amore.
- Ma che dici?
- Chi lo offre ne soffre, chi lo riceve non lo vuole.
- Parli di te.
- Come sempre.
- Lo sai vero che cambi idea ogni settimana?
- Lo sai vero che non sono cazzi tuoi.
- Come no. Sono cazzi di tutti. Sei l’unico che l’ha mai presa nel culo per amore?
- Non sarò l’unico né l’ultimo ma questo perché dovrebbe farmi stare meglio?
- Non deve infatti. E non può. Solo, dico, smettila di rompere.
- Ma te l’ho detto io di leggere il blog?

i brutti - risposta (apparole mie) a Bukowsky

2011-06-09T21:35:00.002+02:00

I brutti,

che vita che fanno.

Si stancano il doppio

per avere la metà

di quello che i belli

senza muovere un dito

hanno avuto prima di loro.

I brutti,

che sognano a fare

Se poi si devono accontentare

di un qualche compromesso

tra quello che avrebbero

- se fossero belli -

e quello che hanno

- visto che non lo sono - .

I brutti,

ci mettono un sacco

i brutti a morire:

abituati a tenersi aggrappati

alle cose che hanno:

la morte li prende dai piedi

e le righe che lasciano in terra

che brividi mettono ai belli!

I brutti,

di chi sono figli?

Se Dio

non li avesse voluti bastardi,

se Dio non li avesse pensati,

se Dio non li avesse creati,

i suoi brutti,

che tristi…

che tristi sarebbero i belli!

il trono di spade (ma la briscola è a denari)

2011-06-07T19:55:00.002+02:00

Se avete un po' di tempo o state cercando una nuova serie da iniziare a vedere dopo la fine orgasmica di Battlestar Galactica e quella soporifera di Lost (e se ovviamente non disprezzare la nobile arte della sottotitolazione) allora vi consiglio di cominciare a scar... a vedere Game of Thrones. È tratta da una serie infinita (e ancora non finita) di romanzi fiume e BLA BLA BLA, dicono che sia pure abbastanza fedele, nonostante le scene di sesso e violenza, che pare siano state edulcorate... Ehm, no, anzi! Primo caso nella storia della trasposizione televisiva, mi dicono dalla regia che le scene di sesso e violenza sono state addirittura rinforzate! Ma a voi non ve ne deve fregare, dico. Anche perché è una serie con i cosiddetti contro-attributi e la recitazione - it is just my opinion, but my opinion is here the only one - è davvero superba. Ci sono certi tizi, del tipo Sean Bean finalmente IN RUOLO, ma anche quel mattarello di Peter Dinklage, un nano che conferma la leggenda-legge della L e che finalmente si vede affibbiare un ruolo degno della sua statura (ehm, in senso buono), ci sono questi tizi, dicevo, che fanno della serie un prodotto meglio che cinematografico. Anche perché non hanno badato a spese quelli della HBO (a proposito, uno degli slogan di lancio è stato «I Soprano nella Terra di Mezzo». Ah ah ah!) e gli occhi avranno davvero più della parte che gli spetta.

Peter Dinklage

Anche perché - devo dirlo - le attrici sono davvero fighe. La regina dei cavalli è qualcosa di indescrivibile. E persino la piccola Sansa Stark... sono sicuro che crescerà bene.

Per ora si comincia con dieci episodi (di cui 8 andati in onda), poi si vedrà. Certo è che visto l'enorme successo di pubblico e critica e BLA BLA BLA ricevuto ci sono buonissime probabilità che la serie arrivi a fine mandato. Cioè alla sua conclusione fisiologica. Se, ovviamente, lo scrittore George R. R. Martin, uno con una mente pazzesca, vivrà abbastanza per scrivere i cinque o sette o venti tomi mancanti alla sua prolisserrima serie.

E se no, gli autori dovranno provvedere (si facciano presto raccontare almeno dal vecchio per linee di massima come gli è girato di far concludere così tanta carne al fuoco, perché dopo J.J.Abrams lo spettatore ha imparato la lezione).

la divina Daenerys Targaryen

Detto questo vi cito a cazzo alcune delle cose che mi piacciono: la lentezza con cui procede la storia (che non ha nulla a che vedere con la lentezza di Tolkien, perché qui in un episodio ne succedono un casino di cose, molto action, come si dice) che ne fanno un drama e non un videoclip come Il signore degli anelli di Peter Jackson, dove tre libri si consumano in tre ore e qualche mese di angosce si risolve con taaaaanti effetti speciali. Poi la barriera e le ombre bianche, molto fica come idea. Infine, ma forse più che altro, la struttura dell'universo Martin-niano: casate, clan, dinastie, famiglie incestuose dalle aspirazioni ecumeniche, popoli culturalmente assai differenti, eunuchi e spie doppiogiochisti, insegnanti di danza con la spada, bambini furbi, bambini stupidi, gente grassa, gente nana, gente primitiva...

Anche la regina Cersei Lannister
è una bella donna.

Ok, ho divagato, ma la maggior parte di voi ha già deciso dall'immagine all'inizio del post se vedere o meno Games of Thrones. Dunque, stop alle telefonate.

E se non ci vediamo, passate anche voi una meravigliosa Festa dell'Inverno.

storia di un paradigma - di luca evan giustini

2011-05-08T10:06:00.004+02:00

Giochino del giorno: cosa hanno in comune Silvio Berlusconi e Pierluigi Bersani?
Ovviamente a prescindere dalla loro natura di esseri umani.
Aiutino: la cosa che li accomuna è la stessa cosa che accomuna destra e sinistra.
Qualcuno potrebbe storcere il naso dopo questa affermazione, ma non c’è nessun affronto a nessuno qui.
La risposta al giochino è: l’ideologia di fondo, o meglio il paradigma nel quale sono nati.
E con loro tutti noi.
Chiaro?
Forse non a tutti.
Probabile che una precisazione sul concetto di paradigma possa essere utile.

Detto in modo semplice un paradigma è un pensiero che si pone come basilare, cioé come modello di riferimento, e che quindi determina il campo entro il quale si procede con la ricerca e la riflessione, che possono essere estese a diversi ambiti.

Precisato questo risulta evidente che prendere un pensiero e porlo come paradigma è sempre un esercizio di scelta, e la scelta è dettata sempre dalla necessità di rispondere a determinate esigenze.
A questo punto può sorgere la domanda (e se non sorge da sé la faccio sorgere io):

qual è allora questo paradigma che accomuna Berlusconi e Bersani, destra e sinistra e tutti noi?
Facile risalire alla risposta: noi tutti nati, cresciuti e paffuti all'interno del sistema ad economia industriale abbiamo come paradigma centrale quello meccanicista.
Prendere coscienza di questo sfondo ideologico nel quale tutti noi "occidentali" agiamo non è facile. L'abbiamo così interiorizzato negli anni, in particolar modo nel periodo della formazione scolastica, così ancorato sul fondo alla nostra concezione del mondo che ormai fa parte dell'atmosfera che respiriamo sin dal nostro primo vagito.

La nostra società è figlia diretta di questo modo di pensare l'universo e sin dalla sua nascita (1600 circa) i fautori di questo modello di pensiero,chiamati da Jeremy Rifkin gli architetti della concezione moderna del mondo, partirono dalla convinzione che non si trattasse di uno dei modi possibili di osservazione della natura in ogni sua espressione ma dell'unicomodo possibile poiché oggettivo, neutrale e universale.

In questo modo si è posto il primo mattone dell'edificio concettuale della scienza moderna, nata in un contesto ben preciso e che porta conseguenze ben precise.
(Basti qui citare semplicemente l'intento del suo primo teorizzatore, Francis Bacon, secondo il quale nella scienza occorreva unire il sapere umano e il potere, per giungere a quelle conoscenze e creare quelle invenzioni che "non esercitano semplicemente una guida gentile sul corso della natura; esse hanno il potere di conquistarla e soggiogarla, di scuoterla fino alle fondamenta").

Dunque va da sé il comprendere quanto sia difficile fare di questo paradigma oggetto di osservazione visto che noi "osserviamo attraverso di esso".
E' un pò come quando una persona che porta gli occhiali si mette a cercarli non accorgendosi che li sta già indossando.
E questo paio di occhiali meccanicisti li indossiamo da così tanto che serve un certo sforzo per riabituare l'occhio a mettere a fuoco ogni cosa senza di essi.
In questo senso è difficile trovare quindi nei mezzi d'informazione (e formazione) più diffusi un'analisi a questo livello.
Per fare un esempio, sintonizzandosi su qualsiasi canale televisivo e ascoltando anche solo per poco tempo un dibattito tra politici, non si fatica a notare che il punto all'ordine del giorno è la crescita economica.
Si assisterà probabilmente anche ad uno acceso scontro sulle problematiche che impediscono una crescita più veloce e sostanziosa, sulle modalità di utilizzo dei fondi pubblici, sulle destinazioni ottimali degli stessi per favorire la ripresa, ecc.
Non si assisterà per nulla ad un dialogo approfondito sul concetto di crescita in sé.

Maurizio Pallante ha espresso in maniera chiara il concetto:
“Questo concetto della crescita, come elemento di fondo dell’economia industriale avanzata, unifica la destra e la sinistra perché entrambe le due scuole di pensiero (che si sono sviluppate nell’800 e nel ‘900 in conseguenza dello sviluppo industriale) hanno ritenuto che la crescita fosse un fatto positivo.
E lo scontro è avvenuto sulla “distribuzione” della ricchezza ottenuta attraverso la crescita.
Cioè che la torta crescesse il più possibile era un bene per tutti, si litigava su come dovessero essere distribuite le fette.”

Da qui risulta evidente la motivazione del continuo riferimento dei vari esponenti del parlamento al PIL, metro di misura della ricchezza di un paese che, nonostante ne sia stata messa più volte in discussione l'efficacia descrittiva, resta sempre il grande feticcio economico.

Dunque è proprio su questo sfondo del PIL, della crescita e più in generale delle leggi dell'economia capitalistica di mercato, che troviamo quel quadro concettuale nel quale si muovono le diverse opinioni politiche dell'arco parlamentare.

Ed è normale che sia così visto che quel quadro concettuale non è stato concepito in un contesto neutro e universale (come erano convinti i padri fondatori della scienza moderna e successivamente quelli della scienza economica), ma in un ambito ben preciso: all'interno di quell'area geografica nella quale si sono sviluppate le grandi potenze coloniali, quelle potenze che avevano tutti gli interessi a mantenere la loro posizione di "dominio del mondo" e per le quali il concetto di ricchezza era ben ancorato a quello di possesso.
E visto che oggi quelle potenze coloniali hanno semplicemente traslato la loro essenza nelle potenze multinazionali, va da sé che non ci sia un grosso interesse nel portare una riflessione approfondita sulle basi stesse della loro esistenza.

A questo punto trovo ottimale porre come osservazione finale un pensiero di Noam Chomsky riguardo questa caratteristica della nostra società:
“Lo strumento principale del sistema di "lavaggio del cervello in regime di libertà", che raggiunge la forma più alta nel paese più libero, consiste nell'incoraggiare il dibattito sui problemi politici, costringendolo però entro presupposti che incorporano le dottrine fondamentali della linea ideologica ufficiale”.

ah, la morte

2011-05-06T16:11:00.001+02:00

Ho un’idea bipolare della morte. Certi giorni mi terrorizza, e per esempio penso a come fare a trasferire la mia coscienza in un computer portatile. Altri invece mi tranquillizza, come per certi vecchi che spirano sospirando “Ah… finalmente”. La fine del viaggio, tipo, o un altro giro di boa.

Quando è morto quel rincoglionito di nonno non dico che non m’è dispiaciuto, anzi, c’ho pure versato qualche lacrima, però che cazzo: sei arrivato a novant’anni in buona salute, con quattro figli e una dozzina di nipoti, non riesci più a dormire da solo, ti sei chiuso in casa dell’ultimogenito e scassi le palle 24 ore su 24 perché non dormi non mangi non caghi non scopi… Sul televisore al plasma ormai anche da spento si vede il volto di padre pio a furia di messe dalla mattina alla sera! Riposa in pace, tipo, no?

Abbiamo liberato un sacco di spazio in salotto e sei sempre qui con noi, sulla mensola in cucina, nella cornice d’argento che mi avevi regalato per la cresima.

Mi dice mamma di non parlare così del nonno perché se no quello viene la notte e mi tira dai piedi. Tipo che i fantasmi esistono. E poi, se esistono, come fanno a tirarmi dai piedi visto che i fantasmi, per logica, non hanno consistenza? Sono due notti però che dormo con il punto luce. Mi dico che è per non inciampare andando al bagno, visto che ultimamente piscio come un cammello, però lo so che in fondo un po’ mi cago sotto. E pensare che una volta andavamo al cimitero tutte le sere, d’estate, fino all’una di notte a suonare con le chitarre, tipo che il cimitero del paese fosse una specie di Père-Lachaise, con la tomba di Kurt Kobain e tutto quanto. Mica avevamo paura. Solo un giorno mio papà mi chiama al cellulare e mi dice: “Davvero siete ancora al cimitero?”, erano le 3 di notte, “Vabbene, non importa, torna subito a casa e però almeno non giratevi indietro mentre scendete, ché se no rimanete ammagati”. Che cazzata, pensammo. Tipo che se uno guarda indietro mentre torna in paese dal cimitero, perde la vista per quello che può vedere. Tipo che ci sono i fantasmi o gli zombie, t’oh. Fatto sta che facemmo quella cavolo di discesa ripida duri e fermi come tanti soldatini, mi faceva male il collo alla fine, senza nemmeno guardare con la coda dell’occhio. Tutti, mica solo io! Una cacarella che ancora me la ricordo. Arrivati in paese ci facemmo le pippe a vicenda: che cazzaro tuo padre, voleva farci paura, i fantasmi tipo, sì, digli di inventarsene un’altra, ah ah ah. Dopo quella sera però non andammo più a suonare al cimitero, ce n’eravamo scocciati.

Quando è morta zia invece andarono le donne a vestirla, a mettergli il vestito buono per l’eterno riposo, anche mia mamma andò, e noi maschi rimanemmo fuori, a cominciare a prenderci le condoglianze, pure io che c’avevo 17 anni e però mi faceva sentire importante la storia delle strette di mano. Zia abitava al primo piano di un mini condominio con quattro soli appartamenti, e la scala era di quelle dove se facevi una scoreggia riecheggiava fino in terrazza per venti minuti. Allora quando c’erano quelle due donne del paese che sono sempre le prime a dare le condoglianze ai lutti, a un certo punto si sente un casino, urla di donne che pareva avessero visto un diavolo, e un rombo che veniva dalle scale come se ci fosse una valanga di neve tanto che io e gli altri uomini ci spostammo dalla porta, non sia mai ci cadesse addosso la casa: vennero fuori le donne tutte bianche in faccia, chi piangendo chi mordendosi le mani, una zia vecchia rincoglionita era inciampate e aveva rotolato giù degli ultimi 4 o 5 gradini e ora stava urlando pure per la botta. In poche parole stavano decidendo quale sottoveste mettere, o se mettergliela o meno, non mi ricordo, e quella, mia zia, che era sempre stata una simpaticona, davvero, non lo dico con ironia, quella ha alzato un braccio tipo saluto fascista e ha mollato una scoreggia di quelle che fanno i morti. Altro che demonio! Ci sono un paio di cugine che ancora dicono che non ci dormono la notte per quella cosa, per loro è stato uno spirito maligno che per un attimo ha provato a impossessarsi del corpo senza vita di zia. Cose che davvero solo al paese mio si possono sentire…

Che poi succedevano tutte a loro. Una di queste mi ha raccontato che una volta era al cimitero per pulire la cappella di famiglia ed è passata per caso davanti alla cappella di una famiglia di lontani cugini. Si è affacciata dentro e ha visto che c’era una nuova lastra di marmo, tipo che era morto qualcuno e non lo sapeva: si avvicina e vede la foto di Mela la Pescivendola. Madonna, pensa, è morta Mela e non ho saputo niente! Che figura, che figura. Sapete come sono le vecchie, no? Allora si ripromette che il giorno dopo sarebbe tornata a mettere dei fiori però, una volta fuori dal cimitero, immersa di nuovo nella pesante routine di comare quale è, se n’è scordata. Allora qualche settimana dopo, mentre era in macchina con la sorella, tornando a casa vede per strada una signora che la saluta. Meccanicamente alza una mano e risponde al saluto, pure lei, però di colpo un gelido freddo la paralizza: era Mela la pescivendola! COm’è possibile? A questo punto, quando racconta questa storia, tutti le chiedono questo: com’è possibile? E lei diventa più trafelata, tipo che rivive quei momenti, e dice che subito si fa accompagnare al fioraio, impiega più di tre ore per scegliere i migliori fiori, se li fa incartare belli come per un matrimonio e poi si fa portare al cimitero. Correndo e scappando arriva alla cappella dei parenti e fa un passo per entrare quando vede, inginocchiata davanti alle lapidi, sempre lei: Mela. I fiori le cadono dalla braccia, comincia a piange e balbettando si scusa: “Perdonatemi, Mela, se non sono venuta al funerale, scusatemi tanto, sapete, sono stata proprio scostumata, imperdonabile, ma non l’ho fatto apposto, proprio non ho saputo, non me l’ha detto nessuno che eravate morta!...”. Al che Mela, giustamente, visto che non era morta, le risponde: “Oh, ma chi cazzu state dicendo?” E si tocca con una mano i capelli e con l’altra la zinna sinistra. La cugina allora si desta dal pianto, un attimo, rimane in silenzio e tossisce un po’, come per segnalare di essere un poco confusa. “Commare?” chiede conferma. Poi guarda la lastra di marmo su cui aveva visto la foto della parente e la indica: “Ma quella siete voi?”. Mentre pronunzia la domanda si accorge che accanto alla data di nascita manca la data di morte e diventa tutta rossa. Mela, dal canto suo, si spacca dalle risate e comincia a vantarsi della bella lapide che s’è fatta fare, in anticipo sì, ma ormai lo fanno tutti, no? Così quando uno muore la famiglia non deve sbattersi avanti e indietro per fare venire il marmista, per trovare la foto, per comprare le lettere dorate e tutto quanto. La cugina quando finisce di raccontare la storia è sempre rossa e tutta sudata, perché dice che i morti fanno davvero così, tipo che ti fanno i dispetti se tu non te li ricordi, se non gli porti rispetto. Tipo che i morti sono tutti acidi e maliziosi come a lei.

Infatti lei dice che è sfigata, che le capitano tutte a lei e all’altra cugina, la sua comare, che stanno sempre insieme. Ma io sulla sfiga ho questa idea, che forse è un po’ il concetto di karma, avete presente? Se io mi metto contro corrente piglio le onde di petto e in faccia, e allora che mi lamento. Se invece mi metto a favore di marea, o come si dice, allora il mare mi culla, mi accompagna dolce verso riva o verso il largo, a seconda di dove voglio andare. Se sei acido, insomma, è normale che tutti ti sembrano acidi con te. Se sei dolce, invece, allora vedi che il diabete ci viene a tutti.

Sulla morte devo dire ancora una cosa. Quando è morto il nonno della mia vicina di casa nessuno trovava il testamento. Allora erano tutti disperati, zii e nipoti, figli e figlie. Una masnada di serpenti che ancora non è finito il funerale e già volevano spartirsi le cose di quel poraccio. Un giorno, troppo schifato com’ero di questa storia, mi sogno questo povero cristo, che mi viene a trovare tipo, bussa alla porta, e non mi ricordo che dice. Allora il giorno dopo vado dalla mia vicina di casa, ché era l’unica che gli voleva bene per davvero e infatti era l’unica che se lo teneva in casa, lo accudiva quando aveva cominciato a pisciarsi addosso o a dare di matto, che non gliene fregava niente di quello che le aveva lasciato perché inoltre, diceva lei, non è che avesse poi tanto da lasciare, insomma vado da lei e le racconto di avere sognato suo nonno. Le dico che non mi ricordo che ha detto, che mi dispiace, ma ricordo solo che era vestito con un completo verde, tipo di lana. Lei si commuove, gli voleva bene davvero, e mi invita a prendere un caffè. Io entro, faccio conversazione, come si deve, no? E lei poi, mentre ancora io non avevo bevuto tutto il caffè, si alza di scatto e corre nella stanza dove tenevano il nonno quand’era in vita. Minchia, torna con un vestito verde sotto il braccio e sventolando nella mano una busta gialla: il testamento! Mannaggia alla miseria è da quel giorno che ogni volta che mi sto addormentando penso che sarebbe bello se un giorno sognassi il mio di nonno, magari coi jeans strappati o con la borsa da lavoro, e poi andassi a casa sua e in qualche vecchio baule trovassi, che so, un chilo di dobloni d’oro. O un atto di proprietà. Ma mio nonno è morto trent’anni fa, chissà se si ricorda dove abito.

pantomima: il fallimento della bellezza

2011-04-28T23:43:00.001+02:00

Siamo solo esperimenti sociologici, nemmeno troppo coraggiosi, cavie di un ego troppo più grande con cui di volta in volta ci avvicendiamo. Oggi sto sotto io, domani stai sotto tu. Giostra viziosa di prevaricazione, proponiamo la pace e otteniamo la guerra, offriamo l'altra guancia e ci becchiamo l'altro schiaffo, rinunciamo a un dito per perdere tutto il braccio. Demonizzatemi oggi, domani vi demonizzerò.

Troppe pressioni. Hai presente le convinzioni? È una questione d'identità: cerchiamo la cornice di un quadro paurosamente vasto. E il cazzo è che la troviamo. Siamo ciò di cui ci circondiamo. Ciò di cui ci convinciamo. Disegniamo noi stessi ritagliando una forma nell'infinito. Che stupidaggine, la vita: siamo dei, senza volerlo. Insopportabile pensare di lasciarsi andare agli eventi. Di vivere l'istante. L'adesso. Perché dobbiamo provare a scoprire il futuro, come se fossimo orologi e insieme orologiai. Complessità zero.

Hai sentito cosa ha detto? Hai sentito cosa ho sentito? Hai sentito cosa mi hanno chiesto di sentire? Hai provato a sentirti e basta? Hai sentito mai senza sentire?

Lascia perdere. Non è per te questo articolo, cerca al piano di sopra, reparto bricolage, sai, dove ti vendono gli arnesi per dare una forma nuova al tuo giardino, costruire un tavolino, rabberciare il cavalluccio a dondolo del tuo figlioccio. Quest'articolo è per i pigri. Per gli illuminati. Per chi cerca un'offerta precisa. Per chi si accontenta e gode.

Tu non vuoi l'infinito, ne vuoi un pezzetto, togli le ossa, togli le spine, togli il grasso, togli il piccante, togli le squame, togli la pellaccia, toglie le piume, togli la peluria, togli il senso, togli il nero, togli il bianco, tieni il contorno, che non esiste, che l'hai sognato, l'hai disegnato, l'hai inventato, l'hai immaginato.

Solo le troie sono come tu le vuoi. Sono come tu le vuoi. Sono come tu le vuoi.

Solo le uova, puoi cucinarle in mille modi.

Quanti tipi di caffè conosci? In america no, si accontentano di poco.

...

Come può la bellezza fallire se non ha volontà per affrontare nessuna impresa?
.

a senso

2011-04-18T19:32:00.001+02:00

a chiamarlo vuoto si commette in malafede un grosso sbaglio perché quel vuoto in fondo è pieno fino all'orlo di tutte le menzogne dell'ego

non esiste il pessimismo

2011-04-02T00:32:00.001+02:00

perché nessuno ne parla?
lo so perché, l'ho letto da qualche parte: alla gente non piacciono i film troppo realistici
le persone devono vivere insieme, ma non troppo
si muore da soli, si sopravvive in tanti, si muore in troppi
c'è una misura
il bisogno di confini è un confine labile
c'è tutta l'umanità nel sanatorio, di corsia in corsia di letto in letto di gesto in gesto
un gioco a somma zero
e non esiste il male perché non esiste il bene perché non esiste il confine
la natura di un accordo silenzioso in cui vengono suonate tutte le note del cosmo
la pioggia lava via la cecità
guardate cosa avete fatto
non imparerete nemmeno stavolta
perché non c'è nulla da imparare
bene o male, ancora, cosa vuol dire

ancora parlate di soluzione
stop agli artifici stop agli effetti speciali stop alle telefonate
lasciate parlare il silenzio

"rottura della percezione automatica"
tranquilli: le trasmissioni ricominceranno al più presto

La cascina

2011-04-01T17:22:00.002+02:00

La cascina è sospesa da cuscini di nebbia, a un palmo dal suolo erboso. È ferita da lame di luce solare, medicata dal verde del muschio, solleticata da grosse formiche nere. Ha il tetto spiovente, rotto di fianco a un comignolo che sbuffa fumo nero. Attraverso lo squarcio, pesanti gocce di rugiada piovono giù dagli alberi, dalle travi sul pavimento. Lo spesso strato di polvere, ammaccato dalle impronte di scarponi e piedi nudi, si ulcera e sveglia, si impregna e tossisce: piccoli colpi di tosse ovattati, come subacquei, ritmici, a volte melodici.

Accanto al camino, nell’unica stanza, una scrivania: apparecchiata di ferri del mestiere - bisturi, cesoie, pinze, forbici, divaricatori, coltelli da pota -, serve un lettino rabberciato. Coperto da un lenzuolo azzurro e lercio e sorretto da un paio di trespoli tarlati, il letto di legno marcio scricchiola sotto il corpo completamente glabro, e nudo e sudato, di un uomo gravido e delirante. Tra le sue gambe divaricate, una donna dai capelli come foglie di salice piangente, e in piedi accanto a loro, un uomo in tuta da lavoro, e fragole sulle dita, capelli lunghi, calce e materia nera sotto le unghie.

La donna prende dal tavolo il bisturi, i piedi puntati bene sul pavimento sporco: annuncia il dolore, procura il dolore, stigmatizza il dolore. Infila una mano nell’incisione e afferra e tira, poi tira più forte. Prende il divaricatore ed un coltello, poi taglia di netto, sicura, improvvisa, brutale e fredda, e sul pavimento si riversa un miscuglio giallo, rosso, bianco con tuorli di verde che scivolano nelle fessure tra le assi. Per terra si forma una pozza di placenta e sangue e linfa e foglie secche: nella polvere che diventa fango.

Scricchiolii e gemiti, puzza di putredine e di umori vaginali gonfiano il grembo della cascina.

L’uomo in tuta da lavoro piange, fa per avvicinarsi alla donna ma la donna lo invita a rimanere al suo posto, mantenere la posizione, non creare confusione. L’uomo in tuta urla, si picchia il capo con la mano chiusa a pugno, impreca. E prega, stringendo la mano dell’uomo che sta partorendo.

L’uomo sul lettino perde e riprende conoscenza, invoca il nome di un dio a caso, lo invoca invano, lo maledice, sceglie il nome di un altro dio e ripete la sequenza. L’uomo in tuta da lavoro lo accarezza, gli bacia la fronte, gli dice che va tutto bene, guarda la donna e non riceve conferma, quindi continua a improvvisare, a sperare, a mentire. I suoi scarponi si spostano di qualche millimetro e si sente lo sciacquio delle acque che pompano tra le fessure della suola: abbassa lo sguardo e decide di non vedere l’orrore che ha visto.

La donna riemerge, tra le ginocchia nude, con le labbra nere ed il viso zigrinato sporchi di spruzzi e odorosi di pus. Tiene con le dita un fiore dal lungo stelo, ad occhio lo misura in venti centimetri, a senso lo stima normale, niente di speciale, niente di irregolare. Lo posa sul ventre, ora sgonfio e butterato, dell’uomo nudo. Pulisce via dai petali il liquido amniotico e il sudiciume, accarezza le foglioline ancora germinali e taglia con le forbici chirurgiche l’ultimo tratto di cordone ombelicale. Rivolge finalmente uno sguardo all’uomo in tuta, poi all’uomo morto sul lettino - inerte sul lenzuolo azzurro, gli occhi spalancati e vacui - infine di nuovo all’uomo in tuta. Domanda cosa ne vuole fare, del figlio appena nato e del compagno appena spirato. L’uomo in tuta, ancora chino sul corpo senza vita dell’amante, tra le lacrime e il sangue di un labbro morso con troppa forza, dice di volerlo tenere. Di volere tenere il fiore ma che la cenere torni alla cenere.

La donna lo fissa per qualche istante, e non batte le palpebre. Una perla di rugiada le scivola dalle foglie della testa sulla corteccia soffice del petto. La donna lo fissa ancora, chiede se ne è sicuro, quindi annuisce e con rude delicatezza gli porge il fiore, il neonato. Cantilenando le cose da fare, le precauzioni da prendere, i posti da evitare, le abitudini da dimenticare - istruzioni ripetute centinaia di volte e ormai decantate a memoria - la donna continua a fissarlo.

L’uomo bacia il figlio su di un petalo azzurro, accarezza il piede nudo del amico - marito, moglie, amore di una vita - e dice di essere pronto.

La donna prepara il bagaglio, il fiore geme, la cascina lo lascia andare.

di Salvatore Tigani

la scatola dei fulmini è prodotta in serie? - non-recensione

2011-03-25T13:33:00.001+01:00

Non ditemelo più che un film è dal regista di. O dall'autore de.
Mi condiziona.

La scatola è poco approfondita. Se l'avessero drammatizzata un po' di più... Il racconto di Matheson ha lo stesso tono, credo, del film, ma Matheson è leggenda.

Mi sento tuttavia di consigliare il film soprattutto a due fratelli Carnevale su tre.

Cameron Diaz merita fino a pochi minuti dall'inizio del film. Poi ti racconta una cosa, ti mostra una cosa e... cavolo, sarò un superficiale del cazzo ma quel dettaglio m'ha guastato il sogno erotico contingente. Anche se il film ne ha guadagnato sul lungo termine.
La trama, o meglio il dilemma della scatola è di quelli che ti mette ansia, ma avere spinto un po' troppo sul tono grottesco e/o surreale non impedisce forse un po' l'immedesimazione?

A ogni azione una reazione. Certo. Ma chi siete voi per metterci alla prova.
E poi: chi mette alla prova i Mettitori-alla-prova?

Da uno a dieci, tuttavia, mi sento di dare almeno un 7. Se non altro perché alcune trovate meritano davvero assai assai.

nota a margine: io avrei schiacciato il pulsante, offendo persino una giustificazione cinica ma logica. tuttavia avrei chiesto maggiori informazioni all'atto della stipula: non sono mica un incosciente.

ma passare il segno

2011-03-20T05:05:00.005+01:00

è così che m'impegno
il barbone stamattina aveva la mia stessa sciarpa
ma la portava con più stile
con più eleganza
ci sono donne che odiano le donne
uomini che amano gli uomini
uccelli che non sanno volare
e pesci che non sanno nuotare
desiderare l'erba del vicino è fisiologico
naturale
ma cosa è naturale
se naturale è modo banale
per dire culturale

ho presente la tua forma
mi ci sono abituato
hai presente la mia?

nessuno dovrebbe leggerti la mano
visto il modo in cui bevi
dal muso di tutte le bottiglie
questo mondo è pieno di segni
- diceva quello -
ma nessuno è per noi

l'importante non è lasciare il segno
ma passare il segno
ogni volta
ogni santa
fottutissima
volta

il barbone di ieri aveva la mia stessa sciarpa
solo meno stropicciata
solo meno spelacchiata
ma la differenza maggiore
è che lui non l'ha pagata

testa o croce

2011-03-19T02:31:00.000+01:00

in fondo la scelta è semplice
vivere morire
servire e proteggere
punire e nascondere
entrare uscire
cuore o cervello
ics o ipslon
se non dormo è perché mi sono schiacciato un brufolo immaturo
se non prego è perché i santi non hanno nulla a che fare con me
se non vado via è perché non ho dove andare
tipo un posto migliore
fossi un uomo migliore
tornerei sui miei passi
e ricomincerei
oppure
tornerei punto e a capo
e attenderei
un momento più giusto
per andare da lei

True Blood season 3

2011-03-18T23:58:00.002+01:00

Sono riusciti a rendere antipatici tutti i personaggi.
Persino l'armadillo di Terry.
Inconclusa e inconcludente.
E ci manca solo l'uomo-formica e la giraffa mannara per completare il carnevale.
Sono stanco.
Meglio Dylan Dog.

Ah: c'è anche troppo poco sesso, quest'anno. Ti rendi conto?
.

una pregunta

2011-02-21T02:06:00.000+01:00

fatti tante foto quanti sono i tuoi pensieri sconci

L’aborto delle idee - di Valeria Susini

2011-02-19T13:48:00.006+01:00

Vi ricordate l'inchiesta di Trani sulle Intercettazioni di B., Innocenzi e Masi?... Bè sembra che qualcosa si stia muovendo finalmente.

L'opinione pubblica dimentica facilmente.. ma lì il reato era ben più sconcertante di mignotte e festini. Il reato è di concussione e minaccia a corpo dello stato.

Dopo essere stato forzatamente spostato da Trani al Tribunale dei Ministri, come sempre richiede B. sapendo che tutto cade in sordina, il caso è stato poi sottoposto alla Procura di Roma che il 3 febbraio ha firmato una richiesta di utilizzazione delle intercettazioni, inoltrata al Tribunale dei Ministri che, se conferma l'impostazione della Procura, inoltrerà la richiesta alla Giunta e poi alla Camera dei Deputati (eh bè si sa che la burocrazia è il cancro d'Italia). Insomma la Procura doveva decidere se archiviare o rinviare a giudizio, ma invece ha chiesto accertamenti... passo assolutamente insospettato dai berluscones.

In poche parole ci sono buone opportunità che questo caso non finisca archiviato come tutti gli altri:
("Trasvolate da Roma a villa Certosa sull’aereo di Stato con menestrelli, ballerine e mignotte? Archiviazione. Telefonate a Saccà per sistemare le amichette a Raifiction? Archiviazione. Compravendita di senatori dellUnione per rovesciare Prodi? Archiviazione." Marco Travaglio)

Ci rendiamo conto che qui il reato è gravissimo?!
Ci rendiamo conto che l'Italia si è indignata ed è scesa in piazza per la storia delle mignotte e non per quello che è successo l'anno scorso?

Certo, perché è più ostico come argomento da capire... da analizzare... Ma sarebbe bastato leggere un giornale serio ogni giorno per quei mesi e tutto sarebbe stato molto più chiaro.

Mussolini intereveniva sull'editoria e sulla comunicazione per non far giungere certe notizie al popolo.
Cosa distingue ciò dalle telefonate di un premier che intimorisce e minaccia un garante della Comunicazione?!!

Ma ci rendiamo conto?
Ma ci rendiamo conto?!!

Le puttane sono solo le briciole di ciò che fa quest'uomo!
Quest'uomo adopera giornalmente un comportamento mafioso, intimorisce, minaccia, paga mazzette, pensa e mette in atto piani che devino l'informazione, trama perché vengano chiuse trasmissioni che gettino luce sulla verità.
Umberto Eco ci ha messi in guardia: tutto ciò è molto più pericoloso di una dittatura, perché si è deliberatamente deciso di non assumersi la responsabilità di dichiararla come tale.

Una dittatura camuffata è ben più pericolosa di una dichiarata, perché imbavaglia dando la sensazione di poter dire tutto ciò che si vuole.
Trasforma e distorce la visione stessa del mondo.

Il mondo è stato quadrato finché qualcuno non ha detto che era tondo, no? Oggi si spera che ci dimentichiamo tutti che il pianeta è tondo; come? Zittendo tutti coloro che ci dicono che è tondo. Una sola voce unanime e il quadrato è nuovamente lì.

Noi non sapremmo assolutamente nulla dell 90% delle cose, qualsiasi cosa, se non tramite i media, che sono filtro e finestra sul mondo. Dunque il reato di tentare deliberatamente di fuorviare e deviare la rappresentazione mediatica è paragonabile al materiale tentativo di tappare le bocche di chi parla e le orecchie di chi ascolta. È come scendere in strada e diffondere un rumore talmente assordante da far perdere l’udito a tutti. È come legare le persone a delle sedie e bendarle affinchè non vedano il volto del loro rapitore. È una violenza.

I media oggi sono i nostri occhi e le nostre orecchie, sono l’unico modo di cui disponiamo per poter sapere. Tentare di imbavagliare un programma di informazione è un attentato alla democrazia e alla giustizia. Pur se fosse un programma osceno, inguardabile. Avete mai visto il film su Larry Flint? Bè è una spiegazione facile di ciò che intendo. Guardatelo. La sentenza finale è una lezione di democrazia… il film è il racconto di una storia vera, non una fiction.

Non esisterà, certo, mai l'imparzialità assoluta, per il solo fatto che dentro e dietro i media ci sono persone; ma non si ambisce di norma alla perfezione, anche perché non ci appartiene, ma a una versione quanto meno verosimile e realistica della situazione della quotidianità che tutti condividiamo.

Ora, come diamine è possibile che un paese intero non si sia mai indignato in maniera brusca, notevole e forte per il processo Mills, per l'inchiesta di Trani, per la legge salva Previti, e per tutto il resto? E invece si scenda in piazza con pentole e mestoli, o si vada davanti alla sua reggia per gli scandali sulle mignotte?!!

Perchè i media decidono cosa far vedere, ma perchè le persone, pure, decidono cosa sia interessante e piccante di ciò che media offrono. E se 3 dei principali 7 media rilevanti nella televisione pubblica italiana sono del Premier, è chiaro ed evidente che si perda la speranza di usufruire di un’informazione realistica.

Agli italiani non interessa che B. in maniera deliberatamente fascista e mafiosa muova delle ingerenze sulla pubblica informazione, almeno non a tutti gli italiani.

Gli italiani scendono in piazza perchè hanno morbosamente letto tutte le storie di pompini e bunga bunga di un Premier che la maggior parte di loro ha eletto. Scendono in piazza per la dignità delle donne, in un paese dove la dignità di cittadini è stata calpestata e dimenticata da decenni.

D’accordo che adesso si è stanchi e si cerca qualsiasi modo per cambiare lo stato attuale della politica. Ma perché adesso si è stanchi? Perché adesso?

Non c’è qualcosa di allarmante in tutto ciò? Ben inteso, io condivido tutte le motivazioni alla base di quelle proteste, ma mi rendo conto che è accaduto di peggio, di assolutamente inammissibile, in questo paese e che tuttavia non ha sollevato questo stesso scalpore, e che alla fine è stato ammesso.

Perché ci si indigna per uno scandalo sessuale e per l’abuso di potere, e non per tutto l’abuso di potere precedentemente dichiarato e spiattellato in faccia a tutti gli italiani, per anni? Ci saranno state, sì, manifestazioni, ma niente di smile a ciò che c’è stato il 13 febbraio e ciò che campeggia nei dibattiti politici di questi ultimi mesi.

A mio avviso siamo avvezzi a tutti gli scandali perchè noi stessi siamo impregnati di una logica mediatica che inevitabilmente è portata a prestare molta più attenzione ad un’intrecciata vicenda sessuale scandalosa, piuttosto che ad un’altrettanto intrecciata e scandalosa vicenda di leggi, decreti, lodi e tangenti. Siamo noi stessi ad essere totalmente immersi in una logica voyeuristica e da reality, in cui sortisce più interesse e quindi più indignazione, l’immagine di un Premier con il pistolino di fuori, o quella di un premier che fa sesso a 75 anni numerose volte in una notte e con varianti acrobatiche.

Ci interessa di più, fino a richiederne i particolari più minuziosi, sapere in che posizioni, su quale letto, e con che frasi il Premier si appresta a fare sesso, piuttosto che con quali intenti, con quali mezzi e con che risultati, il nostro Premier si appresti a varare numerose leggi che affonderanno per sempre il concetto di democrazia in Italia e con esso l’Italia stessa.

La mafia non è solo Sicilia, non è solo pizzo, la mafia è una mentalità, è una cultura ipertrofica che si diffonde lavorando lentamente sugli atteggiamenti mentali delle persone e sui loro comportamenti, mettendo radici e calando delle cataratte sui loro occhi. In modo che però non se ne accorgano, in modo che quelle cataratte diventino il filtro con cui guardano al mondo. In questo modo si uccide, ma si uccide prima ancora che qualcosa nasca, quindi non togliendo la vita, ma impedendone proprio la realizzazione ex ante… e quel qualcosa che viene ucciso sono le idee. La mafia è l’aborto delle idee.

Questo, a mio avviso, è ciò che sta accadendo al nostro Paese: la diffusione di una mentalità che non “vede”, e che quindi non si desta.

Fortunatamente c’è chi vede e chi sente ancora, quindi quelle idee ci sono e circolano, ma il vero problema è farsi sentire da tutto il resto delle persone, far circolare quelle idee al di fuori delle cerchie dove sono nate e re-impiantare il seme del dubbio, della curiosità, ri-accendere ciò che è stato spento e abusato.

Ma possiamo farcela. Il mondo è ancora tondo se anche solo una persona dice che è tondo.

Valeria Susini.

unico

2011-02-03T22:13:00.003+01:00

ci arrabattiamo a esser diversi l'uno dall'altro e invece hai visto che nessuno ha il culo con la riga di lato?

E=mc2

2011-02-03T00:48:00.001+01:00

pesati sulla bilancia a un solo piatto se non vuoi dar conto della relatività

uno e trino

2011-01-29T15:20:00.000+01:00

Sei deluso?

Cazzo, sì.

Da lei?

No, figurati.

E allora da cosa?

Boh, da me. Da tutta questa storia.

Non era nemmeno una storia, in fondo.

No, non hai capito: da tutta questa storia del piacere. Dell’amare. Queste stronzate.

Che ti aspettavi?

Ma niente di che. Tutti si aspettano di più dalle proprie imprese.

Senti di avere fallito?

Solo chi ha l’opportunità di riuscire può fallire. Io non ne avevo.

Sei troppo severo con te stesso.

Continui a non capire: non mi sto biasimando. Dico solo che pensavo di essere più…

Più cosa?

Più. Basta.

Perché dici che non avevi possibilità di riuscire?

Perché se vai allo stadio e pretendi di entrare a giocare senza appartenere all’una o all’altra squadra non puoi pretendere pure di vincere.

Stai dicendo che questa storia, come dici tu, l’amore, è una partita?

Tutto è una partita. Vuoi sostenere il contrario? L’amore ha di più che è una partita giocata da altri in cui se sei fortunato ti fanno stare in panchina per un po’.

Assecondando la tua metafora, mi viene da dire che ci sono un sacco di campi in cui giocare.

È il solito discorso del compromesso. La teoria dei giochi. Dovrei attuare la stessa strategia che ho subìto? Visto che per la femmina alfa sono un maschio beta dovrei provare a farmi piacere la mia femmina beta…

Per la quale saresti il maschio alfa.

Non ho femmine beta.

Tutti hanno una femmina beta. E una delta e una sigma fino a una femmina omega.

Non puoi prendere una metafora altrui e farne carne da macello, lo capisci o no?

Le tue metafore si prestano a questo tipo di trattamento. Tu, insomma, mi vuoi dire che non lo sapevi che il mondo funziona così quando hai preso a uscire con lei?

Certo, ma lei non era il mondo.

Non ne faceva parte?

No che non ne faceva parte! Non le avrei servito il cuore su un vassoio d’argento…

Non seguo il tuo ragionamento, prova con una metafora.

Sei strafottente. Se non l’avessi ritenuta speciale non me ne sarei innamorato e se non me ne fossi innamorato non staremmo qui a parlare di femmine beta che non esistono.

Dici bene tu: l’hai ritenuta speciale. Non è speciale, intrinsecamente. Sei tu che la rendi speciale.

Hai ragione.

Dunque cosa facciamo ora?

Tu fai quello che devi fare, io metto su la lavatrice.

È un’altra metafora?

No, ho le mutande sporche.

Nel senso che ti sei cacato addosso?

No, nel senso che non ho mutande pulite da mettere. Smettila.

E con “questa storia” che farai?

Tu cosa fai con le cose o le persone che ti deludono?

Le metto via.

È una opzione.

Ce ne sono altre?

Ce ne sono sempre altre, quale che sia il problema.

La tua filosofia da bacio perugina mi ha sempre turbata.

E “sti cazzi” non ce li metti?

Dai, fammi un esempio di altra opzione possibile.

Che te ne fai?

Tesoro.

Ma smettila.

Sono curiosa.

Quando non piaci a qualcuno che ti piace la prima cosa che il tuo corpo prova a fare è provare a farsela dispiacere.

Fanno tutti così.

Appunto.

E tu non sei tutti. Anzi, tu non fai mai come tutti.

Odio il tuo sarcasmo.

Non ero sarcastica. Ero sardonica.

Ah, bene. E non faccio l’antisociale per partito preso.

Ti disegnano così.

Io mi disegno da solo.

Giusto, scusa. Cosa farai allora?

Vivrò.

Wow! Mi hai davvero spiazzata! Tu sì che sei originale! La tua forza d’animo mi dà le vertigini. Posso innamorami di te?

Pensi che sia facile?

Innamorarsi di te? Non lo è?

Vivere.

Per nessuno è facile vivere, eppure lo facciamo tutti.

Non è vero. Quando gli urti della vita ci piegano tendiamo a sopravvivere. È un gioco di parole trito, lo so, ma te la sto mettendo nella maniera più semplice possibile. Quando sei costretto ad accontentarti, quando ti accontenti è in quel momento che smetti di vivere e cominci a morire, e tutto quello che farai sarà tamponare, giorno dopo giorno, ritardare la resa definitiva e completa.

Solo perché non voglio stare tutta la vita a piangermi addosso per non avere avuto quello che volevo? Sei il solito spocchioso.

Dal tuo punto di vista è spocchia, dal mio è necessità. Non dico che sono migliore di te perché non passo oltre mentre tu lo fai. Dico che tu sei migliore di me perché sei capace a farlo. A me mancano queste funzioni elementari di autodifesa.

Ma lo vedi che sei un presuntuoso, superbo di merda? “Funzioni elementari di difesa”: come se fossimo tutti in preda a degli istinti primordiali, bestie inconsapevoli e ritardate. Sai che ti dico? Leccami il culo, stronzo.

Sei libera d’incazzarti ma cerca di capire: non ti sto offendendo. Non mi sento più consapevole, né più evoluto. Solo mi sento di merda.

Gli stronzi non possono sentirsi di burro perché altrimenti sarebbero panetti di cioccolato.

Quello che voglio dire è che non ho nessuna voglia di accontentarmi. Di farmi piacere la femmina beta dei miei coglioni. Non s’impara ad amare una persona così come non si impara a volare. Le ali, o ci nasci o prendi l’aero.

Questa è la peggiore similitudine che tu abbia mai fatto.

Sarà. Ti va di darmela stasera?

Non più di quanto mi sia mai andata prima.

Peccato.

Ma quando dici che vivrai intendi che morirai?

Tutti muoiono.

Ma, come dicevo prima, tu non sei tutti.

In questo caso sì.

Troppo facile.

Almeno questo…

La vita non è difficile, smettila di dire cazzate.

Credo che sia l’unica nell’universo a pensarla così.

Non è vero: ce ne sono almeno altri due ad Arcore.

Chi è l’altro?

Dai, non crederai davvero che Berlusconi faccia tutto da solo: hai visto The Prestige? Secondo me ci sono due Berlusconi identici che si danno il cambio a intervalli più o meno regolari. Per questo si contraddice spesso…

Divertente. Nemmeno per lui la vita è facile.

Dici?

Dico. Tumore alla prostata, capelli di plastica, 5 by-pass, iniezioni di botulino in viso e di papaverina sulla cappella – prima e dopo i pasti e gli amplessi – migliaia di servi e nemmeno un amico.

In effetti: che cazzo li vuoi i miliardi se poi ti ci paghi le medicine.

E i funerali.

E i funerali. Come fa a deluderti la vita se la conosci così bene?

Non la conosco così bene. E non mi aspettavo niente di meglio. Forse hai ragione, non sono deluso. Sono triste.

Come tutti gli altri.

Come tutti, sì.

Mal comune mezzo gaudio.

Al paese tuo forse.

Abitiamo nello stesso condominio. Fammi un sorriso?

Non c’è niente da ridere.

Che t’adoperi a fare il buffone allora?

Non lo faccio, lo sono mio malgrado. Ma questo è un buon momento per cambiare.

In che modo?

Non lo so, ma quando un modo di pensare o di essere si dimostra inadeguato l’unica cosa da fare è sostituirlo con un altro.

Vivrai per tentativi?

Non è la vita stessa un tentativo?

La vita è un tentativo riuscito, casomai.

Non andiamo da nessuna parte, di questo passo.

Concordo.

Dunque me la dai?

No. Va’ al mercato del pesce, magari trovi una triglia buona per farti l’amore come ti serve.

Basterebbe un po’ di pace. Sai, quelle scopate anestetizzanti.

Che schifo.

Che ne sai tu.

Non ne so e non ne voglio sapere.

Non sai che ti perdi.

Tu che ci guadagni?

Te l’ho detto: un po’ di pace.

Quanta?

Quanto basta per restare a galla.

Non è vero.

Hai ragione, non è vero. Hai dell’erba?

Tu non fumi!

Fatti i cazzi tuoi.

Fa’ una cosa: prova a mettere ordine con le buone, se non ci riesci ti autorizzo a flagellarti. Anzi ti flagello io, se mi lasci.

Non esistono le buone. Non si ottiene niente, con le buone. Questo vuoto dentro lo puoi riempire in due modi: con la buona sorte o con le cattive maniere. Nel primo caso spacchi, nel secondo arranchi.

Sopravvivi.

No. Muori. Sopravvive chi scende a compromessi. Io non ho nessuna voglia di leccarmi le ferite. Di ammazzare il tempo prima che si rimargino grazie all’aiuto di un succedaneo. Voglio sentire tutti gli aghi nella pelle, uno per uno e tutti insieme, dormirò su questo letto di spine e farò sogni meravigliosi. Se non ne morirò allora mi rialzerò più vivo di prima, se mi ucciderà sarà stata una vita liberamente arbitrata.

Tu non stai bene.

No che non sto bene, non senti che tosse?

Sai cosa voglio dire. Spero che ti passi presto.

Se passasse rischierei di affondare di nuovo con la stessa barca. Gli urti della vita non dovrebbero mai essere dimenticati mai, perché hanno il vizio di tornare e prenderti alle spalle.

Ma almeno lo sai cosa vuoi?

Da quando in qua la gente sa quello che vuole?

E dai cazzo una volta rispondi seriamente! Che vuoi tu?

Lei.

Glielo hai detto?

Certo. Lei però non sa cosa vuole.

L’hai lasciata andare?

Era già via.

Ma le hai chiesto…

Le ho chiesto di scegliere.

E così l’hai persa.

Ripeto: non è mai stata qui.

Potrebbe fare una scelta che non ti piacerà.

Certo. Ma almeno sceglierebbe. Scopriremmo di essere carne o pesce, finalmente. I desideri si esprimono uno alla volta. Tutt’insieme non valgono un cazzo. E io voglio valere più che un cazzo.

Quindi non vuoi lei, vuoi valere più che un cazzo.

Senti, il punto è uno: fino a che punto accetteresti di prendere con te un uomo che acconsente a esserti toppa per la vita, che ti aspetta mentre capisci se le porte sono tutte chiuse o ancora fa corrente? Meriti di più di uno zerbino. Tu come lei come il resto del mondo. Chi si accontenta gode quanto per una pippa. Se hai questa idea di me, ti concedo il beneficio del dubbio. Ma nessuno dovrebbe accettare di essere semplice opzione tra tante. Per quanto innamorata, per quanto sopraffatta dall’amore, se un giorno dovessi sentirti una delle tante, semplice opportunità fra mille, destinataria di un’attenzione seriale e mercificata – per quanto speciale, meravigliosa – pensa un istante solo a quello che sei. Sii fiera della tua individualità. Ama intensamente e pretendi la stessa esclusività di sentimento e passione. Non farti cogliere come fiore di campo ma brilla, brilla e spacca. Dai il massimo, chiedi il massimo. Prometti te stessa a uno solo ma sii la sola promessa da riscuotere.

Non funziona così, lo sai.

So che la bellezza è unica e tutti la vogliono. E so che la bellezza deve pretendere se stessa. Le mille donne del sultano muoiono vecchie e stanche. I mille uomini della meretrice fanno la stessa fine. La mia donna sarà regina del mio regno e io sarò custode unico del suo. È l’unico culto che vale la pena assistere. Tutto il resto è un facile inganno.

Perché cerchi il sesso allora?

Perché a volte ho anch’io bisogno di menzogne.

se gli ignoranti si indignassero

2011-01-29T13:01:00.000+01:00

In Italia avete le donne più belle del mondo.

Questo è vero.

Ma soprattutto le donne più disponibili.

Questo invece è offensivo.

Non è mia intenzione offenderti, bada: da quando se ne ha memoria la donna ha sempre riconosciuto il proprio corpo come fonte di ricchezza. E non parlo solo delle mignotte propriamente dette, le operatrici, ma delle primedonne, regine, condottiere, sante. Guerre secolari hanno avuto origine o si sono risolte per la fica di una donna fatale. Nell’Italia che vivete oggi avete preso questo modello e ne avete fatto un sistema. La prima vera rivoluzione industriale del sesso. Finalmente politica, economia e libidine mostrano il loro legame intrinseco senza vergognarsene. Poi, certo, l’immagine della donna ne viene fuori disfatta. Ma quella dell’uomo non manca di livellarsi verso il basso con stupefacente simultaneità. L’altezza di una cultura, credo, si misura dalla statura delle sue donne. Così come la consapevolezza umana cresce grazie alle rivoluzioni femministe che di volta in volta scuotono le società conquistando diritti per sé e per tutti gli altri.

La tua è chiacchiera, e della meno buona. Sembra quasi che invidi la decadenza e il marciume delle feste berlusconiane.

Non è un giudizio di valore, il mio. Sostengo che se l’uomo è così schiavo del sesso non capisco perché la donna non debba approfittarne. In fondo da quando c’è spuntato il pollice opponibile non abbiamo fatto altro che piegare la natura a nostro piacere. Se i nostri pettorali, le nostre tette rifatte, la nostra capacità affabulatrice, il nostro stesso sperma può essere assunto a strumento, perché non la figa?

Sei così folle da ritenere tutte le donne incapaci del minimo senso di dignità per il proprio corpo?

Ovviamente no. E nemmeno tutti gli uomini si scoperebbero l’impossibile.

Dunque ti andrebbe bene un mondo a doppio passo, dove chi ha poco a cuore la propria sessualità arriva ai vertici della società e chi invece rispetta se stesso gratta il fondo?

Uno scenario questo, converrai, sempre esistito. Le farfalle bianche si sono estinte durante il settecento mentre quelle grigie hanno prosperato mimetizzate nei fumi delle fabbriche.

Materialista, ingenuo. Banale.

Non pretendo di avere capito tutto. Ma per quello che vedo il mondo funziona così: fin dove puoi spingerti? Se il sistema permettesse a un puro di arrivare al vertice, avresti tutte le ragioni per biasimarmi.

Le cose possono cambiare. Possiamo farci noi stessi artefici del cambiamento.

Sono stronzate. L’umanità è indifferente al declino così come al suo contrario. Gramsci diceva che “Ciò che succede, il male che si abbatte su tutti, il possibile bene che un atto eroico (di valore universale) può generare, non è tanto dovuto all’iniziativa dei pochi che operano, quanto all’indifferenza, all’assenteismo dei molti”.

Ah, anche tu leggi Internazionale.

L’ho trovato in aereo.

E comunque non trovo pertinente la citazione.

Nemmeno io ma mi è sembrata figa. La società è un impasto di elementi inerti che se ci butti dentro un panetto di lievito hai voglia ad aspettare che fermenti. Alla fine monta, come tutte le cose, ma vedrai che saporaccio, e soprattutto vedrai che per quel momento ti sarà già passata la fame. Dunque finché è buona e ce n’è per tutti infilaci dentro il dito e assaggia.

Non voglio una figlia zoccola.

Quando tua figlia avrà l’età per esserlo vedrai che sarà un ruolo socialmente accettato.

Che agli altri faccia piacere me ne sbatto. Io non voglio una figlia zoccola.

Allora prega di generare un maschio.

Lo prenderesti in culo tu?

Certo che no.

Nemmeno per un milione?

Nemmeno per un miliardo.

Allora vedi che ha ragione quello: “son tutti froci cor culo dell’artri”.

e se

2011-01-24T12:55:00.002+01:00

E se non fosse amore?

Non può esserlo.

Ecco.

Non ancora.

Ma io dico: se non lo fosse mai?

Come potrebbe?

Non esserlo?

Come potrà essere amore se non lo lasci fare.

Non sono io.

Lo so. Lasciati andare. Male che vada cadrai e ti rialzerai.

E tu, ti rialzerai?

È la cosa che so fare meglio.

Rialzarti?

E cadere. Sono un tombeur.

De femmes?

Magari. Semplicemente un cascatore. Cado, mi rialzo, prendo la rincorsa e cado di nuovo.

Ogni volta è un tentativo?

Certo che lo è.

Tu sì che sai farmi sentire speciale…

Sciocca, tu non sei un tentativo. Tu sei IL tentativo.

Tentativo maldestro questo di salvarti in zona cesarini…

E se non riuscissi a rialzarmi?

Non me lo perdonerei.

Il destino della terra nelle tue mani. Adoro la tua spocchia.

La mia spocchia?!

Come fa a essere amore se non ti lascia andare?

Chi…

Ti tiene troppo stretta perché tu possa anche solo saltare.

Non è così semplice.

Non lo è mai, semplice. O sarebbe amore a dodici anni e per tutta la vita.

Ti adoperi a dire queste parole grandi eppure hai una bocca così piccola.

Per quello che vorrei dire io ci vorrebbero parole ancora più grandi.

Cosa vuoi dire tu?

Quello che senti.

Io non so cosa sento.

Perché non vuoi saperlo.

Io vorrei che fosse grande.

Lo è.

Non lo è. Non ancora, almeno.

Prova a sentire col cuore, per una volta. Spegni il cervello. Molla gli ormeggi. Salpa e non voltarti indietro. Per una volta, che ti costa?

Vorrei che fosse facile.

Se lo volessi, sarebbe facile.

Allora non lo voglio.

Dunque gli angeli non hanno sesso.

Che importanza ha, adesso?

Niente, appunto.

Tu sei arrivato lì dove nessuno è mai giunto prima.

Come l’Enterprise.

Cosa?

La nave stellare di star trek.

Non ti seguo.

Dovresti. Anzi no. Dovresti seguire questo.

Il cuore?

Sì. Ma prima dovresti imparare a parlarci.

Ci parlo.

Sono un po’ presuntuoso, vero?

Un po’?

Io ti conosco.

Pure io: sei il figlio del vigile.

Divertente.

Anche. A volte però sei pesantuccio.

Basta con i complimenti, ti prego.

Mi vuoi bene?

Indovina.

Odio gli indovinelli.

Tu sei un indovinello.

E allora indovini?

se ne dicon di parole

2011-01-20T10:53:00.000+01:00

piedi nudi

tenerlo in vita a parole

stupore e spavento

nessuno ha le parole per dirlo

ingoia e passa

ho un lettore in più

non l'ho invitato io

affini nella delusione

e intanto si disfanno i sogni

senza fatica

anche quelli grandi

rimane niente

scorie detriti briciole l'odore

l'eco del dolore dell'amore delle unghie del sudore

senza far rumore

entra ed esce

pavimenti gelidi

una brutta tosse

è sempre questione di priorità

se fossimo tutti in cima alla lista

non ci sarebbe vertigine

è meglio aver saltato

essere caduto

che aver passato

la vita da sdraiato

ogni canzone è una canzone

per gli stupidi

e tu sei uguale a me, caro lettore

solo più uguale di me

questa è per te

tutto il resto è per lei

tanto basta poco

2011-01-20T02:53:00.000+01:00

basta una canzone e la pillola va giù
coi sensi di colpa
coi rimpianti
coi rancori
con le ore passate a scambiarsi consigli sul vivere bene
e meglio
e insieme
basta una risposta
quale che sia
solenne nell'aceto di vino rosso
che suoni
buona nobile sacra
che suoni perfetta
basta che sia meglio così
per chiunque
anche uno a caso
e che ci sia di peggio al mondo
ovunque
un posto a caso
quest'uomo è una dinamo che si carica lentamente
e si scarica in un istante
un piede nell'acqua
un dito nel culo di un passante
la lingua tra i denti
creiamo castelli coi sogni nostri
soffiamo nemmeno troppo forte
al mattino vengono giù
non è necessario essere lupi
anche gli agnelli sanno soffiare

fortuna che l'amore non ha consistenza
o avremmo un problema da scoria nucleare

e se a new york piovesse uguale

2011-01-17T21:36:00.000+01:00

Ho fantasticato così tanto su questo viaggio a New York che non ho più tanta voglia di andarci.

Così come per camminare sulla terra abbiamo bisogno di una forza che ci spinga verso il centro del pianeta, per vivere dobbiamo appuntarci a un punto lontano e irraggiungibile e sperare di arrivare a metà strada.

In fondo mi bastava un giorno, una notte, stanotte. All’alba avrei tirato su col sole le mie tende.

Miriamo a dio. Ci accontentiamo di un ombra, per dubitare.

Eccoti dio stasera che belle gambe avevi.

Da buon lucifero, mi farò guardare, per poi tentare a dimenticare.

L’inferno in terra ma così dolce.

Che me ne faccio di un pezzo di carta se non mi ci posso nemmeno pulire il culo.

Questo cancro sociale di cui soffrirono persino i maya, gli aztechi e quella gretta colonia balneare in cui persi la verginità.

L’uomo aspira all’infinito e ne muore, ma l’equilibrio… non lo ammazzerebbe uguale?

Siamo nati per morire, dice.

E se non tendessimo alla morte cosa ne faremmo di un soggiorno a New York, di una stella polare, di una bottiglia di vino, delle gambe lunghe di una donna poco innamorata.

Ci deve essere un posto vuoto nella testa che se riempito pacificherebbe l’anima, un posto da riempire con una domanda, con una risposta, con la sensazione di essere sul punto di capire. Non la comprensione, questo limite ad infinito, ma una supposizione, l’espressione di una propensione.

A New York camminano tutti con gli occhi puntati al cielo?

Se un giorno il mondo finisse la fine non ci pioverebbe mica addosso.

C’è un posto vuoto nell’anima che lo riempie solo la rassegnazione.

Ma in fondo sono solo invidioso della sua bocca: perché non l’ho avuta io una bocca così? L’avrei tenuta in tasca, sempre a portata, e quanti baci le avrei dato!

Non c’è nessuno tra qui e New York che provi questa stessa sensazione: forse solo un ciabattino di Milano. Lei mi vuole bene d’un bene che non riconosco. Sono io che ho gli occhi malati o i nostri sogni sono stati codificati con algoritmi differenti?

Gesù se non vorrei che fosse già ieri! Secondo la scienza viaggiare nel tempo è possibile per tutti, anche per me. Se parto da Roma alle 9 di mattina e arrivo a NYC alle 11 di sera del giorno dopo non ho viaggiato forse per 14 ore nel futuro? Se volessi tornare indietro, non ci sarebbe altro da fare che chiamare in agenzia e stampare il biglietto di ritorno.

C’è stato un posto, un posto nel tempo, in cui non stavo così.

Forse potrei chiedere al pilota di lasciarmi lì.

scusa

2011-01-14T22:24:00.002+01:00

Se hai la bocca piccola che ti provi a dire le parole grandi?

sfortunatamente

2011-01-13T21:45:00.004+01:00

All'amore non basta l'amore.